AMOR AO QUADRADO

FOLHETIM (O Escritor Fantasma) - Parte 1

2011-10-27T14:24:00.000+01:00

O Armando usa óculos. Já desistiu de comprar os “que lhe ficam mesmo bem” que também há muito deixaram de lhe dizer e – depois disso - de procurar os que lhe fiquem menos mal.

Usa os óculos que tem, uns que encontrou de massa e que eram daquelas coisas que por serem tão nhónhinhas, tão inofensivas, tão moscas mortas que nunca as perdemos, sobrevivem sempre e fazem-no com aquele ar aparentemente inofensivo dos que sabem que nos vão sobreviver e olham para nós assim, com aquela peninha que se nota mais porque dissimulada em não peninha.

Mandou arranjar os óculos (pôr-lhes umas lentes, porque eles estavam bons); Marcou uma consulta na Óptica onde trabalha a Alicinha, que é quem o continua a vir visitar, uma vez por semana, sem que ele perceba que o ritmo é mesmo esse – o da promessa que ela se fez de não deixar o gajo enlouquecer sozinho. Foi então à Óptica, no Conde Redondo e foi lá que soube que tinha aumentado as dioptrias e que o astigmatismo regride mas a vista cansada não, a miopia não.

Era tudo branco, parecido ao branco iluminado a fluorescente e tobogénio, ou lá como se chamam as lâmpadas cilíndricas que desde os anos 70 dão aquela luz em todos os sítios em que o Estado dá aquela luz, daquela luz de todos os sítios onde nos tratam da saúde. Armando não gosta disso, por isso achou bem ir a uma óptica ver dos olhos para arranjar os óculos de massa em vez de ir marcar uma consulta no Oftalmologista.

Armando fala bem e escreve, escreve ainda muito,” ainda” porque há muito tempo que acabou o que lhe pareceu na altura um dado adquirido: viver do que escrevia. Armando só vacila em palavras técnicas como as das lâmpadas de Tugonénio .

- É assim que se chamam não? Bem, pensando bem acho que não deve ser assim, soa a prémio da Associação Nacional de Inventores, Filatelistas e Malta que Gosta de Falar do Antigamente, pouco importa, adiante).

Armando há muito tempo que não sai à noite para ir beber um copo, assim descontraidamente como quem não quer a coisa e se der até às sete foi uma ganda noite, no dia a seguir, de rastos e um gajo a tentar consolar-se assim: “foi uma ganda noite”.

- Há muito tempo que não vou sequer ao before hours, antes do after hours, eh eh, diz o Armando a fazer graça com o Victor que o foi ver ao buraco onde te meteste.

- Mas isto não é nenhum buraco, os buracos são nas caves, isto é um sótão e – pera – sobe lá para aquela caixa. Eh pá vá lá, faz o que te digo, carácoles. Tás a ver? Estica o pescoço para dentro da clarabóia. Estás a ver? Cacilhas, carácoles e aquele sítio que tem os restaurantes onde a malta ia quando estava tudo cheio, nas noites deverão: o Ginjal, tás a ver o Ginjal? O Atira-te ao Rio?

- Bom tava-te a contar que fui lá pôr as lentes e da luz do Tugogénio, eh eh, não deve ser assim que se chamam as lâmpadas, aquelas que piscam antes de acender?

O Victor olha para o Armando e mede-o sem acabar de fechar a boca: Este gajo está-se a passar. Tenho de o tirar de aqui, dã-se. Victor olha à volta enquanto o Armandinho fala aquilo dos Filatelistas e que conversa da treta, pensa o Victor.

- Oh pá, vai dar banho ao cão, veste uma camisa pá e vamos ali à Barraca onde íamos há anos ver aqueles gajos dos Ena Pá 2000. Gandas tempos, um gaijo, um gaijo nunca sabia, nunca sabia como é que a noite ia acabar. Aquilo agora bebe-se uns copos assim depois do jantar e vou com uma amiga, depois do jantar, tás a ver, diz que há lá uma cena de Teatro, bute Nandinho, bute lá, põe-te a peito Nandinho! faz-te fino Nandinho! passo por cá depois do jantar para desceres. E saiu sem dar tempo ao outro de tugir.

Nem se levantou, ficou ali a ver-se olhar para as pantufas, o que fazia, para aumentar a auto-comiseração que o fazia sentir não ter nada a ver com aquilo que via, via-se de fora e pronto, não estava nessa. Não estou nessa Vanessa, disse o Armandinho alto quando se levantou para ir tomar duche. Bora lá, o Victor é um acelerado mas está-se bem e a amiga pode ser gira. Oh pá e que seja, carácoles? Armandinho fala sozinho muitas vezes, interrompe-se geralmente quando se quer pôr na ordem. Nessa parte ele não consegue ver-se de fora, como na parte das pantufas, desvia o olhar e sussurra para si próprio. Eh pá estás a falar sozinho, vê lá isso.

Às dez o Victor lá estava mais a amiga Márcia.

O Armandinho desce as escadas mais leve, diz-se (agora só a pensar) devia obrigar-me a isto mais vezes, um tipo arranja-se e fica mais leve, com menos culpa é o que é, mas qual culpa? A de não fazer a barba, fónixe, é sempre a mesma coisa, a culpa, a culpa. Bom mas devia fazer isto mais vezes, um gajo olha para o espelho quando vai ter com os outros, e aí vê-se, pelos olhos deles, só aí é que nos vemos, quando sabemos que os outros nos vão ver, é, é o mesmo que se passa com as casas, um gajo pode estar uma semana sem arrumar a casa, vai pondo as coisas no lixo, livrando os cinzeiros, puxa os lençóis pelas orelhas, abre as janelas e tá, e tá e vive assim uma semana, nem vê, não repara no que está a acumular, é o pó do pós dos cinzeiros virados, o amarrotado quente da cama puxada pelas orelhas há cinco dias, o lixo a transbordar com algumas embalagens já em equilíbrio entre o metal do balde e o vácuo, de repente tocam à porta, aí um gajo vê a casa, a partir do toque da campainha aquilo é como acenderem uma luz de projector num quarto com iluminação pró-queca:

Flash, um flash meu, é o que é. Quanto te batem à porta é que vês a casa. É como sair, vinha a pensar isso enquanto descia as escadas, tenho de vir aqui mais vezes. Tenho de me obrigar a sair. Já parecia que não me conhecia, hoje, quando comecei a fazer a barba.

O Victor olha para a Márcia, enquanto o Armandinho está a olhar para as três cadeiras que estão em sentinela, na forma, no palco, assim em contra luz, só preto.

Diz o Armandinho: - Aquilo é estranho. O Palco estão a ver? Parece aqueles palcos do Teatro depois do 25 de Abril, em que não havia cenários, era tudo com as mãos, imaginavas a chávena de chá, o cajado (o cajado era fácil), a garrafa, mas também não podiam ser todos os objectos, há uns que de certeza eles tinham de tirar da história porque com mímica iam levar muito tempo a descrevê-los.

O Victor e a Márcia voltam a olhar um para o outro, desta vez ela levanta as sobrancelhas com a expressão “qué isso minino” (a Márcia é Paulista).

O Armandinho não dá por nada, está mais leve, está reconciliado consigo, já pode até ser apresentado, “estás a ver? está-se bem. A brasileira é fixóla o Victor está numa de estar caladito, está-se muito bem”, diz a expressão facial dele.

O Armandinho vai à casa de banho, procura o interruptor, aquilo está escuro, é aqui, passou a ponta dos dedos pela parede até encontrar o rebordo e ligou, outra vez, ligou, para cima, para baixo e alternadamente os interruptores até que entreou e fez que bateu as palmas, e ficou à espera e assim a medo esboçou um gesto que parecia o de um pássaro a sacudir as asas sem querer fazer barulho, também não havia daquelas lâmpadas com censores. Olhou para cima e conseguiu ver o luzir alaranjado da lâmpada cilíndrica do tecto.

Armandinho vai ao balcão e o rapaz que estava ali até a estudar enquanto aquilo dura, levanta os olhos do livro que tem aberto logo por debaixo do tampo do balcão onde o Armandinho tem a mão pousada ouve-o:

- Desculpe mas parece-me que a lâmpada do tubogajogénio está fundida.

- Tubo quê? – Pergunta o rapaz ainda antes da dúvida este gajo está a gozar comigo?

- Eh pá desculpe, não sei como se chamam. A lâmpada da casa de banho está fundida, há outra luz? estás a ver?

O rapaz do bar diz que não sabe, sem uma palavra, só com o franzir dos lábios para baixo, assim em arco quase beicinho. Sei lá.

Começa o espectáculo, as luzes apagam-se, faz-se silêncio e por momentos o Armandinho ouve mesmo o bzzr bzzrr intermitente da lâmpada lá como raio se chame a zunir, logo sobre o zunir da lâmpada há um reflexo mínimo alaranjado que é do filamento que está a luzir. Filamento, olha estão a pedir uma palavra

- A gente diz uma palavra e eles fazem o teatro a partir dali. Este é o Victor a explicar à Márcia o que está a acontecer. Armandinho estava absorto a olhar para a porta da casa de banho. A Márcia e o Victor olhavam para ele enquanto continuavam a conversar, olhando-o ambos, sem se olharem entre si, até que ele elevou a voz para dizer o que disse “A gente diz uma palavra e eles fazem o teatro a partir dali.”

- Filamento. Diz logo o Armandinho.

- Filamento, filamento, filamento, dizem em tom de voz pensativo/introspectivo os três actores enquanto dão uma série de voltinhas às cadeiras de há pouco, as que pareciam sentinela.

A luz volta a baixar, agora muito suavemente, eles estão sentados agora em cima das cadeiras, em posições tipo o “Pensador”, a luz chega à escuridão total menos o raio da lâmpada que luz e o Armandinho olha outra vez para lá e o Victor olha para as mãos que fecha, mesmo assim, naquela penumbra, os zumbidos do filamento fazem-lhe luzir o anel mesmo antes da pedra verde. O Victor é do Sporting e comprou aquilo num antiquário em Benidorm que o convenceu que o anel era de um pirata, o anel era verde e o Victor era do Sporting, e pronto trás, pum cantrapum: anel de pirata do Sporting.

- De prata, perguntou-lhe a sogra quando ele contou a história lá em casa, no almoço de Domingo.

- De pirata, falou ele mais alto.

A mulher deu-lhe uma canelada, assim de lado mas com a ponta do f. da p. do sapato que se o apanho no chão. O Victor lá se controlou, engoliu a dor na canela e repetiu mansinho. - Pirata D. Júlia. Pirata do Sporting.

Isto fora na véspera, hoje dissera à mulher que ia com o Antunes ver os equipamentos para o torneio de Footsale da empresa, que já estavam atrasados e que a malta que tinha dado o dinheiro já andava a gozar com eles.

Agora estava ali, sem saber como iam voltar a falar normalmente. Dantes falavam logo, a coisa acontecia e falavam logo, agora não, passa um dia, passa dois dias e aquilo fica ali, como uma batata mal migada na sopa, um trambolho, a meio. Bom e o Armandinho que está porreiro, a Márcia não o conhece, é verdade que ele está assim pró estranho com aquela coisa da mímica e dos teatros dos anos 70, diz cada coisa de repente.

O pianista, está ali o pianista. Foi a primeira coisa que se viu quando a luz encarnada começou a subir. É uma senhora que faz as luzes, ali desde uma mesinha. Sorri-lhe, ela parece fazer aquilo por causa da folga de alguém, mas está serena e feliz, olha para as luzes a subir e sorri enquanto gira os botões. Primeiras notas do piano, como o piano é quente para a alma, às primeiras notas depois do silêncio fica tudo cheio, o palco mudou de luz e está cheio, com os actores que chegaram, o piano e começam a viver uma história, que fazem logo ali, à nossa frente. Filamento que raio de palavra fui dizer. E porque é que não estou calado? Agora vão todos ter de levar com uma história feita sobre o “filamento “.

(cont.)

Filme da Parede que Pintei (Majong) [a música é de Lykke Li - Posibility]

2011-08-27T14:41:00.001+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=L0y-T8up0o8

Once Upon a time Majong Wall

2011-08-23T18:55:00.001+01:00

Era uma vez uma parede onde muitas vezes me encostei, em diversos dos seus pontos. Tenho a certeza de que se a cada vez que me tivesse encostado nela deixasse uma mancha correspondente à área do ombro direito (a maior parte das vezes era essa parte do corpo e esse o ombro) ou das costas (parte superior do dorso, maioritariamente e quase sempre quando dela necessitava para assegurar o equilíbrio) então essa mancha cortaria com uma linha horizonal mais ou menos irregular, as paredes que estive a pintar.

A parede ficava (e fica ainda, porque por muito que hoje não pareça é a mesma) no interior do meu primeiro bar a sério no Bairro Alto. A sério porque os outros eram do tempo da clandestinidade, entrava de surra e era sempre como a sensação de guiar sem carta. No Majong não. Estava em casa. O "meu primeiro bar" foi uma das minhas primeiras conquistas da ´vertiginosa idade adulta que a esta e outras se seguiram e lembro-me perfeitamente dessa primeira vez.

Eu tinha vindo do Porto, a meio do estágio (advocacia). Numa das últimas saídas nocturnas no Porto - a última foi a da minha despedida, com a malta do escritório e ocorreu no Pérola Negra que dava dez a zero aos ambientes do filme seguinte - fui ver o "Cozinheiro o Ladrão sua Esposa e o Amante". Isso fora há uma semana, e naqueles dias muita coisa tinha mudado desde que me meti, a mim, ao Pastor Alemão Preto, de nome Borinhos e a todos os livros do curso e da nova profissão no carro rumo a Lisboa. Estava então nessa circunstância à porta de um Restaurante com as paredes em betão, envernizadas, luz escassa, excepto a que irradiava de uma mesa corrida onde jantava um enorme grupo de chineses. Pela porta entreaberta soava a música do filme de há uma semana. A banda sonora era de Michael Nyman e tornava aquele lugar um sítio pairante, que pairava sobre o Bairro Alto que eu conhecia, que pairava sobre os lugares do Porto onde eu desde o Griffens me esforçava am vão por ter "aquelas noites fantásticas". Entrei no Restaurante mas não me cheguei a aproximar do balão que ficava entre a mesa corrida e a porta. O João Lee levantou-se e explicou que estavam fechados, que aquele era um jantar de família, mas que tínha todo o gosto em convidar-nos para jantar no dia seguinte. Ali.No dia seguiinte fui cobrar o convite e jantei Vaca com Molho de Ostras, na qual fiquei viciado, até precisar de desenjoar por um período, viciando-me então na Galinha com Limão. Seguiram-se os Glory Days do Boss. Com a mesma cadência da música e irreflexão da letra. Era sempre como ir para a feira Popular no dia em que tínha passado de classe. Era como isso, só que agora todas as noites.O Majong era o meu bar e lugar do regresso das noites fantásticas (Pink Panter, São Martinho, uma vez no Sommertime no Algarve, Rock Hause, em Gondarém muitas vezes, uma vez na esplanada do D. Rodrigo em Cascais, Griffens e quase todas as noites da minha primeira discoteca: o ETC. em Coimbra - sim, porque em Coimbra o único bar que existia era cool mas não era ainda o "meu primeiro bar". A partir desse ano de 1991, como escrevi na parede, foram todos estes anos para me tornar quem sou ("muitos anos a virar anjos"). Tornámo-nos quem somos e passámos por muita coisa que fez de nós o que somos. É então que em Junho deste ano o Huigo Garcia (o outro rapaz dos gangs de Nova York que com o Alfie - ver fotografia em baixo, se pode ver atrás do balcão no Majong Partiendo la Pana como no vídeo dos Estopa) me pede para fazer uma surpresa ao João. Ele vai estar fora cinco dias, pensei que podia ficar bem uma intervenção tua numa das paredes do Majong. No mesmo dia comecei. Diária e compulsivamente. Pintando com as canetas que comprava na loja de cima. Ouvindo as listas de músicas que ia seleccionando para o tempo em que estivesse a desenhar e pronto, prontos. Dei por concluído o trabalho a 15 de Junho - conforme consta na parede (ver também fotografia em baixo). Eis que regressa o João. Não diz nada, também não digo. Estou em Sesimbra e o a parte de pesadelo que tem sempre as coisas quando se dá o clique da compulsão, faz-me sentir um prazer de suspiro quando penso que aquilo já acabou. Mas um dia ele liga e que tal e que está inacabado e que ficava melhor se acabasse e a parte de cima está muito branca e o spray que usei e tal. Foi mais ou menos isso que ele disse. Eu ouvia-o e já sabia que não ia conseguir dizer que não que fizesse o que quisesse. Quando ele acabou só lhe disse: boa, bora lá fazer mais. Do outro lado o João concluía, porreiro, então vou tratar do andaime [até hoje, aqui entre nós ele é um tipo excepcional, mas como se diz com sotaque brasileiro, "é um cara porreta, mas vacila". Volto à parede. Cada dia que passa aquilo adensa-se e eu tenho de me marcar limites, de outra maneira acabarei mais preso àquilo que um cachalote a uma rede (ainda agora mesmo vi um vídeo incrível sobre o salvamento de uma Baleia dessas redes). Finito, mais uma vez fiz inscrever na parede uma nova data de conclusão da obra (no sentido mais material e menos intelectual da coisa). Entretanto a coisa não ficou por ali, nem sequer pelo ali de há dois dias. Vai daí, no Facebook, vejo-me na obrigação de informar que afinal a parede vai continuar. Já não sei quantas vezes mais vou repetir a história do Leonardo da Vinci e da Última Seia que terá demorado a pintar dez anos, o que levou a que o seu mecenas o interpelasse a certa altura, preocupado com o tempo a que aquilo já durava. Leonardo insistia que lhe faltaa ainda pintar o Judas. Conta-se depois - com aquele valor das coisas que mesmo não sendo verdadeiras são bem caçadas - que ele depois, depois de falar com o mecenas, meses depois, terá tropeçado com um corpo à porta de uma Taberna. O homem estava inconsciente de bêbado. Leonardo da Vinci olha-o e pede aos seus acompanhantes (discípulos, amigos, ou corte) que lhe levem o homem para o lugar onde pintava. Pinta-o. O homem lá acorda. Olha em redor e diz: "Eu já estive aqui.". Levanta-se e vai direito à figura de Jesus, apontando-o. Ele tinha servido de modelo dez anos antes para a figura de Jesus. Não vão ser dez anos, mas vai ser mais um túnel, aquele onde de novo vou entrar para acabar a parede. Como acabei de escrever no Facebook a história desta parede é tão chata e desinteressante que se parece àquelas histórias também assim, em que ficávamos à espera de uma bela de uma moral da história para salvar a estupada. Na história desta parede tenho ainda esperança que o seu desniteresse seja compensado por um bel mural (esta parte do texto pod ler-se com aquele gesto feito com o pulgar e o indicador espetados, como se fossem uma pistola, movendo a mão para cima e para baixo, em sinal de relação: a última vez que vi esse gesto foi num programa de televisão em que um entrevistador dos modernos perguntava ao Júlio Izidro se o tamanho do nariz tinha relação com ..., está a ver, e fazia muitas vezes o gesto ante a estupefacção de um Senhor da Televisão como é o Júlio Izidro, que aliás é um poucochinho responsável por me continuar a levar a sério nisto dos desenhos, porque me levou ao seu programa quase no início desta, pode-ser-que-sim-ainda-não-sei-bem, loucura.

Reacção de Alfie ao saber de mais um regress meu à parede

História numa toalha de mesa (de papel)

2011-07-25T11:25:00.000+01:00

“ Eu sei que isto é um pimenteiro

Mas ali eu vejo a sombra do vinho do carteiro

Eu ia muitas vezes almoçar aqui,

Na vida que tinha se vivesse onde cresci,

Aqui é a Casa da Índia e a mesa é a mesma e se não é

É porque o passado aqui não tem presente

Eu ia ser amigo dos rapazes de então

Um deles pode bem ser o carteiro que bebe sozinho o seu vinho

Olho para o pimenteiro

E na sua sombra vejo o vinho do carteiro

Já a sombra da caneta Posca é mesmo uma caneta.

Deve ser porque veio comigo.

Tudo o resto não tem a mesma sombra.

Deve ser por causa da diferença de fuso dos nossos presentes.”

Desenhei e escrevi isto sobre uma toalha do Restaurante “A Casa da Índia”. Foi há uma semana, durante os dias contínuos das pinturas da parede do Majong. Dias contínuos porque quando acontece aquilo de pintar dentro de uma folha enorme ou de uma parede a existência fica suspensa no quadro que pinto. Aconteceu com o Alto Bairro, aconteceu com “Esta rua não tem lado certo nem andar direito”, com o “Jardim do Éden” e voltou a acontecer com a parede do Majong. Nesses períodos compreendo quem se esquece de fazer a barba, quem almoça como eu fora do horário em que os restaurantes estão abertos, quem repetidas vezes tenha de fazer a verificação do que tem de levar nos bolsos antes de sair de casa (aquela história do médico ateu que sempre se benzia ao sair de casa, a quem um dia a Governanta pergunta por não puder mais não perguntar: mas Dr. Se é ateu porque se benze sempre quando saí? – Eu?!!! Mas eu só estou a verificar se está tudo: chapéu, carteira, óculos, braguilha [eu escrevo berguilha, mas isto dá erro, soa bem melhor que braguilha]).

No meio desses dias dou por mim naquele Restaurante. A última vez que ali estive foi há trinta e seis anos. Passo por lá quase todos os dias desde os vinte e três, mas foi aos onze anos a última vez que lá almocei. Tenho a imagem desse almoço como se o tivesse fotografado. Estudava no Liceu Fernão Lopes que lá havia na Rua das Chagas e para onde fui depois de acabar a primária num Colégio chamado Bambi. O meu amigo Óscar convidou-me para almoçar com o pai, comi salsicha com couve lombarda. Daquela que vem com um molho com um cheiro a molho, um cheiro acre que volto a ter a certeza que está ali. Tenho quarenta e sete anos, sei que a minha vida voltou a ser interrompida pouco depois daquele almoço. Três anos antes tinha sido a saída brusca do Porto, poucos meses depois daquele almoço a saída brusca de Lisboa para Cascais.

Estou sozinho a olhar para uma espécie de Museu com um presente que não me inclui: desenho e escrevo na toalha o que está na imagem.

À tarde volto à parede. A Marta passou pelo Majong, tirou uma fotografia ao papel, não me tinha apercebido disso. No final do dia entra no Majong a Susana. A Susana foi minha Colega no Bambi, na terceira e na quarta classe, não a via desde então. Se à Casa da India não voltava há trinta e seis anos, a Susana não a via há trinta e sete. Soube dela pelo Vasco (nosso Colega de então que fui reencontrando e fazendo questão de criar a regra de sempre, mas sempre cumprimentar com a alegria de quem nunca mais se viu, o que é rigorosamente verdade, apesar de nos termos visto inúmeras vezes). Ele deu-me o nome e a indicação de que estava no Facebook. A Susana entrou e disse-me um Olá tão familiar que voltei a temer pela minha sanidade. Mais uma pessoa que não reconheço e com quem se calhar estive a falar demoradamente há uns dias. Confessei-lhe atrapalhado que não a estava a reconhecer. Pedi-lhe ajuda. “Sou a Susana, a tua Colega do Bambi, a que se sentava na carteira da frente”. De novo o tempo às cambalhotas e a bolha da saída do tempo que continua a passar por debaixo do momento em que entrei. Falámos, emocionámo-nos, contou-me entre outras coisas que eu lhe mostrava as histórias que na altura escrevia. Lembrei-me do que tinha escrito na toalha do almoço. Ofereci-lhe esse papel. Era dela. Peço-te apenas uma coisa: que por favor digitalizes ou fotografes o papel, porque eu gosto de ter um registo de tudo quanto faço, gosto não é a palavra, tenho sinto pretensiosamente que tenho o dever de o fazer. Passou uma semana. Hoje chego a casa e encontro a fotografia do papel, postada pela Marta no Facebook. Comento: “As voltas que a vida nos dá”, a Marta pergunta em resposta ao comentário: “Ainda tens esse papel?” Respondo-lhe: “É uma longa história” e acrescento: “vou escrevê-la agora e se ainda estiveres aqui vais perceber porque o digo”.

Majong (conclusão do mural)

2011-06-16T10:25:00.000+01:00

Mural Majong

2011-06-14T06:08:00.000+01:00

Mural que estou a pintar no Bar Majong, Rua da Atalaia, 81, em Lisboa:

Fuga de Ideias (ou a fuga do cavalinho amarelo chamado Ideias)

2011-06-12T05:56:00.000+01:00

Palco

2011-06-12T05:53:00.003+01:00

A Árvore das Rosas

2011-06-12T05:52:00.000+01:00

15 Centavos

2011-06-12T05:49:00.002+01:00

AVE AUGUSTA

2011-06-12T05:47:00.002+01:00

Short Drawries

2011-06-09T06:59:00.000+01:00

Numa parede do EPL

2011-06-05T06:04:00.001+01:00

Aliquam reperitis rimam

2011-06-05T05:58:00.000+01:00

Fiat iustitia et pereat mundus

2011-05-31T11:43:00.000+01:00

Short Drawries 1

2011-05-28T11:49:00.001+01:00

(uma série de minúsculos desenhos a lápis, com umas histórias também feitas de rabiscos)

Eden (alguns detalhes do quadro)

2011-05-27T11:42:00.000+01:00

A Casa dos Escritores

2011-05-27T09:13:00.000+01:00

Este já foi desenhado no Jardim das Amoreiras, num Quiosque matinal que lá existe e que parece suspenso nos próprios desenhos.

Eden (adeus jardim - história de um quadro)

2011-05-26T13:33:00.001+01:00

Durante o passado mês, todos os dias, das oito da manhã até às oito da noite, com um intervalo de descanso para ir almoçar à Rosa da Rua, pintei um quadro durante a exposição "Adeus Jardim". Desde que mostro os meus desenhos que procuro estar no sítio onde eles ficam, pintando e mostrando com e como o faço. Já o disse muitas vezes: desenhar foi para mim uma revelação de tal forma feliz que sinto o dever de procurar convencer quem conseguir a experimentar; a pegar numa caixa de aguarelas e começar por brincar com as cores, continuar até que aperecessem coisas com a mesma natureza daquelas coisas que vemos às vezes na nuvens, nos reflexos no chão, no fundo da chávena de café.
As imagens que se seguem são do final desse quadros (os detalhes publicarei amanhã). No fim levei-o a passear. Nesse passeio o quadro levou-me à loja onde se fez fotografar. É uma florista, um dos lugares mais românticos e inspirados de Lisboa. Fica no Príncipe Real e chama-se "Nome da Rosa" (está no Facebook com este nome e fica na Rua D. Pedro V, encontra-se logo porque tem invariavelmente a montra mais bonita da rua, da respondabilidade do seu dono:: Maurício Fernandes.
Durante o mês que pasei dentro daquele quadro praticamente não fiz mais nada senão acordar e ir ter com ele e sair da galeria para ir dormir a pensar no que faltava para que gostasse dele.
Sem que eu quisesse ou tivesse consciência o quadro ficou marcado pela visita à Galeria de um senhor que desenhou a última colecção de jóias para a Fabergé (a colecção anterior foi desenhada há cem anos), esse Senhor chama-se Frederic Zaavy e não faz a mínima ideia do muito que influenciou este quadro com os desenhos das suas jóias que podem ser vistas aqui.
Na última das fotografias está quem fotografa como eu gostavade pintar: Inês Gonçalves.

Adeus Jardim, Adeus Cerveira

2011-05-04T22:11:00.003+01:00

Há três meses comecei a realimentar o sonho de voltar à minha aldeia para ali fazer a planta do Rio Minho, durante a Bienal de Cerveira. Fiz uma página no Facebook onde "despejei" os desenhos todos que tinha digitalizados e na informação descrevi o que era esse sonho.

Ao mesmo tempo concorri ao "Concurso Internacional" com duas obras, à semelhança do que tinha feito há dois anos.

Não fosse ter anunciado essa intenção de procurar participar na Bienal não estaria aqui a dar a notícia de que não fui seleccionado para o Concurso nem foi aprovado o projecto da residência artística. Tenho pena, pena por ser Cerveira e Gondarém, mas a vida continua e continua mais esclarecida, ainda que menos sonhadora.

Os desenhos com que tinha concorrido são os da série da "menina dos fósforos" e podem ver-se aqui e também aqui.

A quem comigo acreditou, obrigado, a quem organiza a Bienal, obrigado também pelo trabalho e por continuarem a fazer a Bienal nesse lugar onde mora a minha alma.

Adeus e Até Já Jardim do Príncipe Real

2011-04-19T18:26:00.000+01:00

Há uma passagem de um livro da Marguerite Yourcenar que tem um “cool” (tom) de que gosto. Não tenho a certeza da existência dela (da passagem), mas estou certo da propriedade reveladora dela, ainda que não exista.

Tão, ou mais, certo como hoje ter googlado as palavras supostas desses parágrafos que talvez tenha sonhado, ou – mais provavelmente – deturpado. Googlado sem que à rede tenha vindo qualquer resultado capaz de desfazer a dúvida ou definir a fronteira entre o que li e o que sonhei/”deturpei”. Essa passagem fala de uma casa horrível, recente e obra de dinheiro fresco de um milionário famoso. Construída na vizinhança – Provençal? – da casa da escritora. Ela? Tranquila! O tempo encarregar-se-á de devolver ao lugar o que a casa parece ter interrompido. Crescerão silvas, sucederão tempestades, de onde se forma o musgo e de onde vem o alimento dos fungos.

“O tempo esse grande escultor”, acho que era nesse livro que li isto, mas não encontrei. Só sei que é essa verdade a que me conforta depois do que fizeram ao Jardim do Príncipe Real. Até já!

Quiosque do Jardim das Amoreiras

2011-04-11T17:33:00.002+01:00

Içados à Lua

2011-03-22T12:21:00.000Z

se o céu for uma ponte, então somos todos sem abrigo

2011-03-21T20:18:00.001Z

Amores Imperfeitos II

2011-03-09T21:24:00.000Z

SÉRIE AMORES IMPERFEITOS

2011-03-09T16:24:00.000Z

A MENINA DOS FÓSFOROS

2011-02-07T14:09:00.000Z

A BEM DA ALORNA

2011-02-05T18:54:00.001Z

No fim-de-semana passado um amigo convidou-me para passar o fim de semana fora de Lisboa. A casa em que entrei tem nas cores da cada divisão a suspensão das cores e do ar que ocorre nalguns dos fins de tarde da infância, onde a luz tem partículas quase corpóreas e os objectos parecem rarefeitos de tanta luz que recebem. A casa é a Quinta da Alorna e a síntese dela fui encontrá-la em três folhas A4 emolduradas e que estão no escritório. O meu amigo é um dos netos a quem essas regras se dirigiam, escritas há cinquenta anos com o pragmatismo e o amor que as grandes avós tinham e têm. Reproduzi as regras para o meu amigo e por causa da sua Avó. Com a sua licença reproduzo aqui as regras e o caderno que lhe ofereci em homenagem a todas as Avós e sobretudo ao “amor de Avó” que é o mais sereno, humano e verdadeiro que conheci.

Obrigado Zé, aqui fica o caderninho: A “A Bem da Alorna”.

PROCURAR

2011-01-26T11:26:00.000Z

Um homem com um detector de metais, varre a areia sem lhe tocar e repete os gestos na mesma cadência dos passos.

Terá um método que cumpre.

Se me demorar o suficiente a olhar para ele vou percebê-lo.

Está frio.

Não são auscultadores de Ipod o que ele tem nos ouvido, são uns pompons brancos que tornam a sua silhueta ainda mais bizarra.

Empunha uma haste enorme que termina num disco que desliza sobre a linha da areia.

Os pompons são os auscultadores da geringonça e devem emitir um sinal quando chega aos metais. O meu relógio.

Perdi uma vez um relógio na praia, era um Omega que pertencera ao meu avô.

Foi o primeiro desgosto que dei ao meu pai e por isso o meu primeiro grande desgosto.

Não sei se vem daí a minha angústia cada vez que vejo alguém a procurar qualquer coisa. Custa-me mais ver alguém estacado com o olhar absorto fixado no chão, à procura, do que ver essa pessoa cair aos rebolões ao longo de três lanços de escadas seguidos.

O Homem do detector de metais faz parte da paisagem, excepto para as gaivotas que o olham como olham para nós todos. Para elas aquele é mais um desses seres bizarros que não voam e que fazem aquilo aos albatrozes que o Baudelaire descreve num dos poemas mais célebres de sempre.

Sei que não pode encontrar o relógio, passaram-se quarenta anos e nem sequer foi aqui no Guincho que o perdi, foi na praia do Tamariz, ainda assim invejo-lhe a esperança e continuo a observá-lo para lhe adivinhar o método.

Nunca o vi encontrar nada e as poucas coisas que recolhe do chão, de cócoras, volta a devolvê-las para o chão, como um pescador que eu vi no outro dia, junto à Fortaleza do Guincho, que devolvia ao mar todos os peixes que pescava.

PechaKucha Coimbra

2011-01-17T02:53:00.002Z

PechaKucha parece ser o som da palavra japonesa para dizer burburinho. É uma espécie de TED TALKS, só que a partir de 20 (vinte) imagens por orador, passando cada uma em 20 segundos, o que torna cada apresentação limitada a um tempo de 6 minutos e 40 segundos. O formato do evento tem sido um sucesso desde que foi lançado em Tokio em 2003. Hoje realiza-se em diversas cidades do mundo. Fui convidado a participar na primeira edição de Coimbra, tendo preparado para o efeito as imagens que se seguem, (a última - 14ª - repetia-se por dois minutos para me dar tempo para a conclusão. Agradeço à organização a oportunidade de participar que motivou a realização deste trabalho. Obrigado Dominika.

EGO

2010-11-25T02:04:00.000Z

Há um ano a Câmara Municipal de Lisboa terminava o abate dos lodãos que circundavam o Jardim do Príncipe Real. Eram árvores e passaram a ser troncos cortados em formato um pouco maior do que os toros que se juntam na casa da lenha. O Jardim ganhava uma luz que feria, como fere a luz para quem esteve muito habituado à penumbra.

Eu passava por lá, no acaso sem acaso que é o do nosso dia-a-dia, o quotidiano em que as coisas estão lá porque de alguma maneira escolhemos, sem o saber, estar com elas. O Jardim do Príncipe Real fazia parte da minha paisagem quotidiana, pertencia àquelas tantas coisas em que só reparamos quando deixam de existir ou de viver (lembro-me a despropósito do que escreveu Fernando Pessoa, na versão Bernardo Soares no Livro do Desassossego, sobre essa parte subterrânea da nossa vida que de que é feito o quotidiano - “O velho sem interesse das polainas sujas que cruzava frequentemente comigo às nove e meia da manhã? O cauteleiro coxo que me maçava inutilmente? O velhote redondo e corado do charuto à porta da tabacaria? O dono pálido da tabacaria? O que é feito de todos eles, que, porque os vi e os tornei a ver, foram parte da minha vida? Amanhã também eu me sumirei da Rua da Prata, da Rua dos Douradores, da Rua dos Fanqueiros. Amanhã também eu — a alma que sente e pensa, o universo que sou para mim — sim, amanhã eu também serei o que deixou de passar nestas ruas, o que outros vagamente evocarão com um “o que será dele?”. E tudo quanto faço, tudo quanto sinto, tudo quanto vivo, não será mais que um transeunte a menos na quotidianidade de ruas de uma cidade qualquer.”).

Hoje, 24 de Novembro, a emoção da perda de um pedaço de quotidiano faz um ano. Volto a sentir a última frase do que transcrevi do Livro do Desassossego “E tudo quanto faço, tudo quanto sinto, tudo quanto vivo, não será mais que um transeunte a menos na quotidianidade de ruas de uma cidade qualquer.” Era disso que se tratava afinal e relendo o que escrevi na altura – que escrevi compulsivamente à procura das palavras que pudessem ser uma fórmula mágica de interrupção do que estava a acontecer - sinto a frustração de não ter encontrado a justa forma para estas: do que se tratava era de defender a “quotidianidade de um jardim não qualquer”, porque era dos poucos que eu não via porque era parte do meu dia-a-dia.

As datas têm o “condão de”, são parentes da varinha das fadas que também se chamavam “de condão”. As datas das efemérides têm o condão de nos retransportar piegamente ao momento que repetem celebrando o que já não existe (o nascimento, a morte, a destruição, a edificação). As datas são uma mistura de razão (a dos dias que têm calendário nome e aritmética) e emoção (dos sentimentos que existiam “no dia em que eu fazia anos e ninguém tinha morrido”). Hoje, dia 24 de Novembro celebro o despertar para a cidade, para essa parte da cidade que é o meu quotidiano e que foi o meu baptismo (e morte) na coisa pública. Uma vez tinha de ser e essa vez aconteceu com o Jardim do Príncipe Real. Dediquei-me à sua defesa com todas as faculdades que tinha e acreditei. Escrevi cartas, conheci pessoas que estavam ali pela mesma razão, lembrei-me que era advogado e que isso poderia servir para qualquer coisa. Ilusão, desilusão. O quotidiano voltou e todos os dias passo pelo jardim que me olha como a casa das noites brancas olhava para o personagem do livro, triste por ter sido pintada por uma cor que a envergonhava. Hoje passei por lá e falei com o Senhor Oliveira que conheci por causa do jardim, do afecto ao jardim. Falámos da efeméride do dia de hoje.

Disse-lhe que fazia também um ano por esta altura que morrera um senhor no banco do jardim, vítima de enfarte cardíaco e que o Senhor Oliveira conseguira reanimar duas vezes. Eu estava lá e nunca mais esquecerei a intensidade e esperança do olhar do Sr. Oliveira, debruçado sobre o peito do homem e a dizer-lhe quando o reanimou: já cá estás amigo, aguenta-te, já cá estás.

Hoje o senhor Oliveira falou-me que desse dia lembrava-se da eternidade que demorou a sirene da ambulância a aproximar-se. Demorou tanto tempo, tenho ainda o eco desse tempo na cabeça. Tanto tempo.

Despedi-me do senhor Oliveira e disse-lhe que iria escrever sobre o dia de hoje, sobre o ano que passou desde o dia em que por causa do jardim nos aproximamos todos. Obrigado Senhor Oliveira, obrigado Jorge, obrigado José Chamusco, obrigado MUITO OBRIGADO Rui Pedro Lérias, obrigado amigos do Príncipe Real, o Jardim pode ter ficado mais triste, sob o pretexto de que se queria mais alegre, mais transparente, mais iluminado, mas eu, que só penso no meu dia-a-dia, beneficiei da vossa convivência e da certeza de que mais uma vez o que contam são as pessoas, apesar dos Egos. Numa das caixas do jardim está numa palavra assinada a obra que foi feita, conforme se vê na fotografia infra. É humano, é compreensível e como dizia a Margerite Yourcenar: não faz mal, o tempo é um grande escultor e se o tempo quiser o jardim há-de voltar.

No Fio da Navalha

2010-10-30T05:50:00.003+01:00

- "Eu aqui vejo", e começa a história e a escalada no seu entusiasmo que faz dele o solitário menos visitado da cidade.
O silêncio de não se ouvir a falar faz-lhe bem, pensa ele, apura o timbre para a primeira palavra quando ela tiver de ser dita e diz:

“Eu aqui vejo: um rapaz de costas, sentado num cadeirão, a ler. À frente dele, de perfil está um homem que também lê. Ele é o neto do homem. Lê o Record, muito direito e desatento, displicente. O outro foi um caso sério, sobretudo para si próprio, agora é um caso de séria preocupação para os pais do miúdo que lê o que não acontece ao seu Sporting.

O avô lê a Flama, encosta cada página aos olhos semi cerrados e procura nelas o anuncio da Retrosaria que teve na Praça da Figueira. Chamava-se “O Fio da Navalha”, como uma música que ouvira uma vez na rádio, pouco antes do sócio morrer e de ter comprado a quota à viúva. Na altura a loja chamava-se o Fio de Ouro.

Procura o anúncio há muito tempo. Empilhou na mesa a colecção das Flamas que existem na Biblioteca da Casa do Alentejo, nas Portas de Santo Antão que prolongavam as tardes depois da Praça da Figueira e antes da descida ao amargo doce Cais do Sodré.

Procura o anúncio há muito tempo. Desde que a sua amiga Rosinha se riu quando ele lhe disse que tinha tido em tempos uma retrosaria.

O neto está ali para que o “louco do velho”, como lhe chama a sua mãe, não o vá gastar todo sabe-se lá onde. O avô às vezes desaparecia, dias seguidos. Eles passaram então a pensar num lar, mas a casa onde viviam era dele e não era assim, não podia ser assim, dizia-lhe o pai do miúdo, o filho falhado do avô que encontrara finalmente o anúncio.

“O Fio de Ouro informa os seus prezados fregueses e freguesas que doravante adoptará a firma comercial de Fio da Navalha, com nova gerência e a mesma continuada vontade de Vos servir cada dia melhor”.

O morcão do neto continua ali. O avô diz-lhe que tem de ir aos serviços, o rapaz não lhe responde, nem desvia o olhar da linha onde destá encalhado.

Leva a revista debaixo do braço, escadas a baixo, apoia-se no corrimão para que cada passo seja suave e sente o gozo da fuga, o mesmo que conhece desde que em miúdo fugia de manhã para o rio.

Está na rua e é leve o passo. Repara nisso, sabe porquê. Como pode viver sem isto? E vai agora ainda mais depressa até às casas de banho do Matim Moniz, onde está a Rosinha sentada num banco verde, a fazer renda branca por cima da bata rosa.

“Torrãozinho”! – aqui tens a prova provada. Retrosaria Fio da Navalha.

Oh, o meu treco treco, malandreco veio-me visitar! Ela pega-lhe na revista sem se levantar e sorri da doidice daquele homem que nunca lhe tinha falado daquilo e "ohs" anos que o conhece.

Conhece-o do tempo em que ele a ia buscar ao barzinho no Cais do Sodré onde guardava casacos e vendia cigarros postais, ali perto do Califórnia. Ele ia sempre rente ao final da hora e ficava ali entretido a bebericar até que ela lhe dava o sinal, vestindo o casado de malha que ele, levantando-se, ajudava a compor dizendo sempre a mesma coisa: “a madama consente que a acompanhe a casa?”.

- Então é mesmo verdade sim senhor Treco.

Passaram a tarde a rir e a olhar para quem de vez em quando entrava lá nas sentinas do Martim Moniz.

Quando acabou a tarde, ele pediu-lhe para a acompanhar e foram os dois de braço dado, orgulhosos um do outro, caminhando vagarosamente até Alfama.

Há muito tempo que ele não a trazia a casa. Era cada vez mais difícil conseguir andar sozinho por causa daquela gente.

Quando chegaram ela foi buscar as cadeiras de lona que punha à porta para ali ficar. Fez sopa e comeram ali sentados.

- Porque é que nunca casámos Rosinha?

- Porque tu sempre gostaste muito de viver no Fio da Navalha."

Ele continua a olhar para o desenho (o que está debaixo), segura-o na mão. Ela diz que tem de se ir embora. Ele não lhe responde, mas levanta-se para a acompanhar à porta enquanto canta: "Tu és completa e perfeita; ela não é sequer parfeira. Tu pôes-me à noite a sonhar; Ela tem an(g)ústia no lhar. Tu és do tipo cerebral; Ela é apenas emocional. Entre ficar e partir, nem sempre é fácil decidir. O Fio da Navalha, O Fio da Navalha" ( a versão original pode ser ouvida aqui).

O Prazer da Leitura

2010-10-26T20:03:00.000+01:00

(Por causa de um livrinho de Marcel Proust: "O Prazer da Leitura" - clicar na imagem para a ver maior)

ALFREDO HÉRVIAS MENDIZÁBAL

2010-10-26T12:18:00.001+01:00

Morreu o Alfredo

Como é que se escreve sobre a morte do Alfredo sem sentir a batota de lhe sobreviver?
Não é que queira morrer por solidariedade, mas alguém como o Alfredo que era tanto e que constantemente submergia das suas caminhadas com o espectáculo humano de quem “vive para a viver e para a contar”, não nos pode anteceder na morte sem que deixe um sentimento de que a vida ficou mais pobre, de que ficámos com menos para viver.
A memória sofreu, desde que ontem soube da notícia, uma mutação que tornou o Alfredo muito nítido: o sorriso dele - que como todos os grandes sorrisos começava no olhar - está nítido demais, está aqui enquanto escrevo, eu sou um pouco desse sorriso agora, mas ainda não me sei habituar a ele. Precisava de ser o Alfredo para lhe sorrir também porque nunca conheci ninguém que melhor celebrasse a alegria de estar vivo que o Alfredo. Vou tentar!

Desenhos do 1º Fim de Semana de Outono

2010-10-25T15:21:00.000+01:00

A música é de Wim Mertens que vai cá estar em Lisboa, no CCB, no próximo 6 de Novembro. Recordo-me de o ouvir num tijolo que punha no banco de trás do 2 CV quando regressava de Coimbra a Lisboa (k7s e pilhas grandes, com mais seis de reserva para mudar em Pombal, durante a tigelada de ovos), nessa altura chamava-se "Soft Veredict".

Gold & Brown II

2010-10-10T01:43:00.000+01:00

Gold & Brown I

2010-10-10T01:38:00.000+01:00

Vácuo

2010-10-06T01:29:00.000+01:00

quando eu me for embora

faz como se eu nunca tivesse estado

limpa, por favor, as migalhas da despedida,

para debaixo do sofá de há pouco não,

para o vácuo

para o vácuo, mas no sentido oposto ao vácuo para onde me fui.

SOPRADOS SERIE VI - Homenagem a um livro que não esqueci

2010-10-05T22:53:00.000+01:00

A verdadeira capa

Soprados Serie IV

2010-10-03T23:43:00.000+01:00

Soprados Serie III

2010-10-03T11:28:00.000+01:00

Soprados Serie II

2010-10-02T21:57:00.001+01:00

Soprados Serie

2010-10-02T11:23:00.000+01:00

A minha rua não tem lado certo nem andar direito

2010-09-27T23:42:00.001+01:00

(Fim do quadro pintado durante a exposição de Setembro de 2010)

Termino Hoje

2010-09-23T08:29:00.000+01:00

Acabo hoje o quadro da Rua D. Pedro V (which side are you on).
Também hoje, dia 23 as Galerias do Bairro Alto e Príncipe Real vão estar abertas até às 23, inaugurando uma séria de exposições. Na Galeria Bernardo Marques a inauguração será a daquele quadro.
O Bar estará aberto, assim como as portas que dão para a magnífica rua D. Pedro V, no número 81.

Rua D. Pedro V (III)

2010-09-22T00:35:00.000+01:00

RUA D. PEDRO V (II)

2010-09-16T16:34:00.000+01:00

Rua D. Pedro V em progresso

2010-09-15T10:29:00.000+01:00

Na primeira vez que mostrei os meus trabalhos na Galeria Bernardo Marques (que fica na Rua D. Pedro V, nº. 81, poucas portas depois do Pavilhão Chinês - ao Príncipe Real) pintei durante o tempo da exposição uma espécie de Planta do Bairro Alto [está aqui]. Este ano decidi pintar a rua de Lisboa de que gosto mais: a Rua D. Pedro V.
Quem quiser ir espreitar o trabalho em progresso é muito bem vindo, à noite o quadro é posto na janela.
Para já está assim:

O meu Tarot

2010-09-07T01:03:00.000+01:00

Outra pérola no Café (& cigarros na terra do nunca)

2010-08-07T07:24:00.000+01:00

Está aqui.

PRÓXIMA EXPOSIÇÃO - GRAFFITI - GALERIA BERNARDO MARQUES - 9 DE SETEMBRO - 19h00

2010-07-31T11:27:00.000+01:00

Tinha pensado pintar durante este próximo mês de Agosto os dias brancos da Rua D. Pedro V, no Príncipe Real. Como antes tinha feito durante a exposição Albaatroz em que pintei durante todo o tempo da exposição a planta do Bairro Alto [ver aqui]. Entretanto o que fui fazendo para o “Projecto Graffiti” foi-se acumulando e disseram-me que seria pena não fazer com isso a próxima exposição. Foi um ano de trabalho que foi sendo publicado no Facebook e neste blog e que se encontra parcialmente publicado no disco que entretanto saiu [ver aqui].

Ficou assim decidido que a exposição em Setembro, na Galeria Bernardo Marques, chamar-se-à Graffiti e será formada pelo que fui fazendo ao som das palavras de Tiago Torres da Silva e embalado pelas músicas de Júlio Pereira. Os dias brancos de Agosto passá-los-ei a pintar onde quiser o que quiser, como na música cantada pela Dulce pontes para a qual fiz a brincadeira este vídeo.

A inauguração será a 9 de Setembro e todos os que acompanharam os desenhos daquele projecto são os primeiros que eu gostaria de encontrar nesse dia (ou em qualquer outro do mês que se lhe segue) na Galeria Bernardo Marques, Rua D. Pedro V, nº. 81 em Lisboa.

Baralho dos Dias Brancos (Paus)

2010-07-06T15:29:00.000+01:00

Baralho dos Dias Brancos (Ouros)

2010-07-06T15:21:00.000+01:00

Baralho dos Dias Brancos(Espadas)

2010-07-06T15:15:00.000+01:00

Baralho dos Dias Brancosm (Copas)

2010-07-06T15:09:00.000+01:00

DIAS BRANCOS

2010-07-06T14:58:00.001+01:00

Em Agosto Lisboa pára no tempo, em especial o Príncipe Real pode bem continuar a Sampetesburgo das Noites Brancas. Durante o mês de Agosto procurarei desenhar os dias do bairro, a rua (D. Pedro V) e o jardim. Estarei na Galeria Bernardo Marques e o resultado desse trabalho será mostrado nessa mesma Galeria a partir de 8 de Setembro. O baralho que se segue é uma homenagem a todos os jogadores de cartas do jardim dos dias brancos.

GRAFFITI,ANIMEI ALGUNS DOS DESENHOS

2010-06-24T15:51:00.003+01:00

De um dos temas do CD que está à venda a partir de hoje (Dulce Pontes / O que eu quiser) Ampliado fica sem definição, desculpem.

Capa Graffiti

2010-06-21T01:06:00.002+01:00

Bolachas Graffiti

2010-06-18T12:51:00.000+01:00

GRAFFITI A 24 (DE JUNHO)

2010-06-17T09:57:00.002+01:00

Ka ta txora

2010-06-15T12:22:00.001+01:00

No Jardim de Crivelli

2010-06-14T13:46:00.001+01:00

Final Feliz

2010-06-14T13:41:00.002+01:00

QUERIDOS AMIGOS DOS ALMOÇOS PERFEITOS,

2010-06-12T09:41:00.002+01:00

No outro dia almoçava com ela, conheço-a há dez anos e era a segunda vez que falávamos (a primeira há não mais de quinze dias). Os almoços não são só uma fórmula perfeita para os negócios, são um dos melhores lugares de comunicação que inventámos para estarmos com os outros e para os outros estarem connosco. Absolutos desconhecidos, ou não, primeiro almoço com eventual conquista, ou não, almoço frequente com amigo para sempre, ou não. Os almoços têm essa virtude das invenções que nos reinventam, ou das descobertas que nos mudam para sempre (ou só por momentos, no embalo do vinho e das substâncias que a felicidade do que nos vai sendo posto na mesa vai produzindo nos neurotransmissores).

Um almoço perfeito deve ter uma mesa quadrada, não o consigo imaginar numa mesa redonda.

Um almoço perfeito é a dois e os lugares de cada um podem ser todos os possíveis numa mesa, desde que quadrada (no que incluo as rectangulares), lado a lado, frente a frente, em ângulo recto. Um almoço perfeito tem de ter vinho e o intimo e recíproco “que se dane” o que há a fazer à tarde.

Deve ter luz, mesmo que chova e esteja cinzento, luz verdadeira, do dia que faça, ou bem simulada como se o dia fosse sempre claro, mesmo que chova, como acontece por exemplo no Papaçorda, à hora do almoço.

O excesso de serviço é um estorvo, há lugares que são por isso impraticáveis para almoçar, como o Tavares, ou o Eleven, lugares que podem muito bem servir para outra coisa - completamente diferente dos almoços - que são os jantares e que, ao contrário dos almoços, já não dão para tudo, ou – procurando ser mais rigoroso – para todos.

Um gajo para um almoço perfeito não pode ir com o apetite de pequeno-almoço e o cheiro a after-shave fresco, mesmo que seja Acqua di Parma (ou especialmente se for), como se acabássemos de entrar na sala de pequenos-almoços de um hotel onde dormimos, depois do banho à pressa porque são quase dez horas e depois aquilo fecha. Uma manhã de trabalho sem chatices, fluído (e a perspectiva de um almoço perfeito ajuda muito a esse sucesso) e com alguma indisfarçada alegria de sermos quem somos e fazermos bem o que fazemos, é a manhã ideal antes de um almoço perfeito.

Para um almoço perfeito vai-se a pé, parasitando a boleia do tempo em que se ia sempre almoçar a pé (Pessoa na Rua dos Douradores, Aquilino no Rossio, entre o Café Gelo e as Casas de Pasto que já não existem, ou que só existiram na minha imaginação, o meu avó da Rua de São Bento ao Grémio Literário). É esse o verdadeiro passeio higiénico, é o que se dá antes do almoço perfeito, e o passeio higiénico perfeito antes desse almoço é dado nos meses de Março, de preferência rente a um jardim (que não seja o novo jardim do Príncipe Real ou o ex-jardim de São Pedro de Alcântara, o que infelizmente me deixa sem jardins para ir rente, considerando os meus restaurantes dos almoços perfeitos), um jardim que tenha os aromas correspondentes ao único momento em que se suporta a palavra bonomia: é meia-hora (como se diz no Porto), e eu sou eu e vou almoçar bem e com o meu amigo / amiga e está tudo perfeito e porque é eu que nunca assobio estou a assobiar?

Tudo isto vem a propósito dos almoços perfeitos neste ano de 2010 e do que ela me disse no primeiro, citando Vinicius de Moraes: os amigos não se fazem reconhecem-se O último dos almoços perfeitos foi com os dois amigos que estão na fotografia que antecede isto e que confirmaram neste ano e ao longo do Projecto Graffiti a enorme da verdade da frase que ela me disse no nosso primeiro almoço perfeito.

Depois do almoço tirámos as fotografias que só poderiam existir depois de um almoço perfeito (neste caso almoçámos cinco o que tira qualquer sentido e/ou préstimo a tudo o que antes disse).

Queridos Amigos, querida Margarida, querido Tiago, querido Júlio, é muito bom almoçar convosco!

Bolacha I

2010-06-04T12:41:00.001+01:00

Onde a Porca Torce o Rabo

2010-06-04T12:38:00.003+01:00

"Primeira Namorada"

2010-06-01T13:28:00.002+01:00

Desenhos a Preto e Branco

2010-05-31T21:52:00.001+01:00

Projecto Graffiti está de volta

2010-05-31T11:29:00.006+01:00

(Fitisera di Klaridón / TT2010)

Passaram-se muitos dias desde que aqui deixei o "conta-me histórias" que fiz para o "Projecto Graffiti" e que foi o primeiro desenho para as canções que aí vão aparecer. Como fizemos com o single, vltaremos a publicar os desenhos como "Teasing" na página do "Projecto Graffiti", para a qual estão todos convidados a "amigar-se". Vai valer a pena estar atento ao que aí vem e o que aí vem é - para mim - muito, muito bom. Não me refiro aos meu desenhos, que serão agora a parte menos importante desta história começada há seis meses por três capricórnios: Júlio Pereira, Tiago Torres da Silva e eu.

Aqui fica o primeiro conjunto de desenhos publicado hoje na página do FB do "Projecto Graffiti".

"Conta-me Histórias" (... Sherazade II)

2010-04-18T22:23:00.001+01:00

SHERAZADE

2010-04-18T18:28:00.004+01:00

sem nome

2010-04-18T01:47:00.000+01:00

LUGAR 1

2010-04-14T17:58:00.002+01:00

O primeiro lugar de amor que me lembro, foi a varanda da Rua Luís Woodhause. Lembro-me do toque do parapeito que era de madeira velha, carcomida, com falhas e pedaços que se deixássemos as mãos deslizar se enfiavam na pele, farpas, depois ficavam translúcidas lá dentro, e tinham de se tirar com uma agulha e uma pinça. Quando era a minha avó a pinça e agulha eram esterilizadas, com uma lamparina de álcool e ela colocava os óculos para a ver melhor. O tempo dessa varanda era sempre claro, excepto quando vinha da escola e não estava ninguém em casa – o que era impossível porque eu tinha cinco anos – mas estava aquele vazio, apagado e cinzento dos fins de tarde no Porto, uma coisa insuportável para qualquer pessoa normal, quanto mais para um miúdo de cinco anos. Horas de um pão com manteiga na cozinha e um copo de leite, sentado na ponta do banco, chateado, por sei lá o quê, do tédio das tardes cinzentas e mudas da Rua Luís Woodhause no Porto.

Vejo-me na cozinha, sentado naquela ponta do banco de madeira, contrariado a mastigar e remastigar um pão que era seco e que não tinha a compota da avó, uma vermelha que estava sempre numa compoteira com desenhos de pássaros e tinha uma tampa de metal com um buraco parecido com a porta dos gatos da porta verde da casa de Gondarém, saía de lá o cabo da colher. Só era usada de manhã, quando o meu pai tomava o pequeno-almoço e lhe punham a mesa na sala de jantar que encadeava de claridade, com as cortinas cor de laranja a fazerem franzir os olhos à entrada e a provocarem um halo de luz à volta dele. Acho que já contei isto, um dia ele disse-me no meio daquela luz toda, que fizéssemos a brincadeira de trocar de lugares, troquei embaraçado, e ele entrou para me dar os bons dias e eu servi-me da compota, que não sei se não foi mesmo a parte da brincadeira que mais gostei, essa e a de ele me imitar a dar-lhe os bons dias.

A varanda dava para a rua que era daquelas ruas do "lá vai um" de vez em quando e os que iam de vez em quando iam rente ao muro, que era de ladrilhado com aqueles quadrados, pastilhas, que se usam nas piscinas, e era bom de acompanhar com o dedo esticado enquanto andávamos, produzindo um ritmo irregular, fazendo saltar o dedo que aquecia se fizéssemos aquilo muito depressa.

Acho que ela estava encostada àquele muro e eu estava por acaso na varanda, foi aí – na varanda – que a vi, sei que era loura e sei também que andava na mesma Escola que eu, tenho a certeza que andava na mesma escola que eu porque achava que ela era a menina mais bonita da escola e todos os dias lhe levava um brinquedo que nunca tinha coragem de lhe dar (um dos que mais custou não lhe ter dado era uma réplica de um avião, um Caravele da Tap). Vivia sete casas acima da nossa e uma vez eu entrara na casa dela com a Conceição que fora lá buscar qualquer coisa para a cozinha. Ela não estava, eu sabia que não estava, senão não teria ido, não teria conseguido ir, mas fui e fiquei ali parado a querer saber todos os sítios por onde ela passava todos os dias. Foi aí a primeira vez que gravei de propósito imagens na memória. Estava a olhar para o corredor e a esforçar-me por decorá-lo para saber por onde ela entraria no fim do dia. Acho que se chamava Patrícia e teria também cinco anos. O pai dela tinha um carro igual ao do meu, era verde, o do meu pai era cor de vinho.

Era ela do outro lado da rua e aquilo era muito no meio daquela tarde morrinhenta, um acontecimento tão grande que a casa que estava atrás da porta da varanda se fechou e passou a existir só a varanda e ela encostada ao muro à espera, sem me ver, porque eu era invisível, ou não me ocorreria nunca que não o fosse, porque ela não sabia de nada e se não sabia não me poderia ver, como não poderia estar em casa quando lá fui com a Conceição. De repente ela olhou para mim e eu acordei, estava ali, na varanda e ela via-me, conseguia ver-me. Procurei a porta da varanda, que era de madeira, também velha e também com farpas, empurrei o vidro, porque não queria mais farpas, a porta estava fechada, não sei como é que aconteceu mas para abrir a porta, para sair dali, acabei por partir o vidro e abrir a porta por dentro. Tenho uma pequena cicatriz em forma de olho nas costas da mão direita e sei perfeitamente que a fiz ali, antes de voltar para casa e sair daquele lugar que foi o primeiro lugar de amor de que me lembro.

[]

2010-04-14T11:33:00.004+01:00

Escrevo muitas vezes sobre os sítios, com pudor de falar das pessoas,

às vezes preferia que fosse ao contrário, escrever sobre as pessoas e ter pudor de falar dos sítios.

O amor é um sítio,

Um lugar, mas maior,

com mais ar, muito mais ar,

e mais luz nas próprias coisas, muito mais luz,

e mais separação entre os ruídos, que até deixam de ser ruídos e de tão nítidos passam a sons da vida

Ubiquidade

2010-04-12T17:09:00.003+01:00

Às vezes, quando uma coisa me incomoda muito,

como um carro do lixo a buzinar às três da manhã,

ou um bebé cuja birra não consegue interromper a refeição dos pais como interrompe a minha,

ou mais um gajo de SEAT IBIZA que vem colado à traseira e que olha para o meu retrovisor à espera que eu o veja e aceite o desafio do autocolante que está no seu vidro de trás e diz "anima o meu dia façamos uma corrida".

Nessas vezes eu agarro-me a uma espécie de ubiquidade ao contrário: "eu podia não estar aqui".

De facto se eu não estivesse naquela rua do camião do lixo,

se eu não tivesse visto que a empregada daquele restaurante tinha um sorriso tão fantástico (de fantasias e não de ficção),

se no troco da portagem da auto-estrada eu não me tivesse trocado todo por causa da música dos PIG PINK alta de mais para a miopia franzida do olhar da caixeira,

se eu não estivesse ali – e era tão fácil não ter estado – nada disso me teria incomodado.

É verdade,

mas também é verdade que não era a mesma coisa,

ou – dito sem o fácil da frase – não podia ser outra coisa.

Tal como não posso estar em dois sítios ao mesmo tempo, também não posso estar em sítio nenhum.

Por muito que durante uns tempos esse exercício me tenha poupado ser demais sem querer,

[quer dizer: existir muito afirmativamente, ocupar espaço em excesso,

como o condutor do carro do lixo,

ou os pais do bebé,

ou o dred futurista do Ibiza,

ou mesmo até a gaja do sorriso,]

Aquilo deixou de resultar, porém!

Porém (II), hoje contive-me nessas três vezes (camião do lixo, restaurante, auto-estrada).

Agora isso faz-me perguntar: se fui capaz de não estar, de flutuar sobre o momento, porque é que não consigo estar ao mesmo tempo onde quer que tu estejas?

Harmónio

2010-04-11T14:00:00.020+01:00

Detalhes de um bloco Moleskine em harmónio (2m /0,15m) aguarela de grafite e aguarela. Lx Abril 2010.

tou nas nubens, quazia chegar ao céu, onde tutás só cum béu

2010-04-09T14:00:00.001+01:00

Bonnes Pâques

2010-04-05T17:54:00.002+01:00

Bonnes Pâques. É o melhor que eu recordo deste tempo. O pior é uma varanda que parecia estar a cair – sem eu o saber – e onde esperei uma tarde inteira pelos coelhos que haveriam de chegar com os ovos, vindos do céu. A varanda parecia-me apenas suja, o sujo era a fragilidade da sua antiguidade. É esse o feio dos miúdos o que não parece para sempre como este céu azul. – Como é possível? Que forças, que enormes poderes, transformarão este azul eterno de todo o paraíso, num tecto enegrecido de tempestade? Céu de tempestade , também celeste e no entanto a sua cor não tem nome, como este azul chamado celeste. Boa Páscoa, em francês, como a minha avó dizia: Bonnes Pâques!

Escrevo isto e desenho enquanto o Espanhol ao lado protesta por ter ficado com a enorme cabeça ao sol, só porque eu quero sol e o Senhor Meireles, depois de informar que após tantas horas perdidas no curso de chapéus de sol o mínimo que se lhe pode exigir é que consiga sombra para o Espanhol e sol para mim. A mãe do Espanhol, solícita e preventiva, propõe-lhe trocar de lugar, o homem terá 55 anos de idade e o dobro em peso, a mãe é frágil e magra e diz enquanto o seu enorme filho ocupa, praticamente à minha frente, o lugar onde ela até aí tinha estado, sem se ver : «me encanta el sol» ! – «A mi no», responde-lhe o filho já sentado. Quando se levantam despeço-me e desejo « bonnes pâques ». Vão ficar a pensar que sou catalão. A senhora olha para o desenho e sorri, o filho olha também, com o mesmo olhar obstipado e pensa : locos!

(Esplanada do Restaurante Pinóquio, almoço de Domingo de Páscoa)

CASCAIS, 1979

2010-03-23T20:27:00.004Z

[fotografia retirada daqui]

"No meu tempo", costuma-se dizer e bem.

Há idades em que o tempo é mais nosso, na infância e especialmente na adolescência enquanto não atingimos que é finito. Depois de percebermos isso voltamos a aldrabar, mas já não é a mesma coisa, fica a sombra desse reconhecimento recusado, a aura da silhueta da primeira aparição do "papão", à porta da casa até aí feliz e luminosa. Não o deixámos entrar e fechámos a porta. A partir daí ele existe - o tempo crescente e decrescente - e passa mesmo a existir mais de que se tivéssemos deixado entrar o papão e deixássemos o pesadelo correr até ao fim.

No meu tempo eu era o único que ia de bicicleta para o Liceu. O Liceu ficava ao lado da Praça de Touros e a nossa casa a três quarteirões dali. No final das aulas era também o único que ia para o Guincho e celebrava aquilo todos os dias, especialmente nos dias em que o vento não era tão forte e eu não tinha de me aninhar junto ao volante, para fazer menos volume e ir cortando o espaço contra o vento, lenta e persistentemente, pedalada a pedalada, como se estivesse a cavar.

A bicicleta era uma Philips inglesa, sem mudanças, de senhora. Sempre gostei mais do quadro das bicicletas de senhora, que não tinham uma barra de ferro entre o selim e a parte de cima do garfo. A barra, naquela bicicleta, acompanhava com uma ligeira curva a barra inferior do quadro, o que tornava muito mais simples o montar e desmontar. O selim era antigo de couro, com molas atrás, cromadas reluzentes. O melhor detalhe daquela bicicleta - para além da super campainha cromada e que produzia um som que imitava, em campainha de bicicleta, o som dos copos de cristal - eram os travões, ou seja, as hastes dos travões: eram finas, também ligeiramente arqueadas e anulavam o preto dos punhos gastos.

A bicicleta era de um cor de vinho velho, cor carcomida, por nunca ter sido pintada e em várias partes era muito mais escura que a cor original, começando a dominar a mancha negra em várias partes do quadro. Na parte de trás tinha uma grade com uma mola, uma mola onde dava para pôr os livros, e o fato de banho e uma toalha muito dobrada à volta disso tudo.

Foi comprada a uns ingleses, através de um anúncio num jornal que nesse tempo existia (Anglo Portuguese News – APN) para a comunidade inglesa e que os Portugueses compravam especialmente para encontrarem pechinchas a cada venda de garagem que aí se anunciava. Foi comprada numa dessas vendas e foi um daqueles objectos que imediatamente me conquistou, como se tivesse vida própria, daqueles que a cada vez que os revia agradecia o facto de estarem comigo (tive quatro objectos desses: uma cana da Índia, que um imbecil gordo partiu numas férias em São Martinho do Porto, uma caneta de tinta permanente que perdi quando acabou o primeiro namoro a sério, aquela bicicleta, que me roubaram e um descapotável, que vendi).

Cascais era um sítio estranho, habitado pelas pessoas mais erradas para o que aquela Vila merecia ter - e que quase tinha durante as festas do mar, ou em alguns passeios no paredão quando encontrava os mesmos de sempre que por ali passeavam como se fossem exilados.

Um dia, com catorze anos, descia uma rua que vai dar ao Jardim onde ficava o antigo Cinema São José (Visconde da Luz). Poucos dias antes tinham tornado essa rua de um só sentido. Eu não reparara e fui mandado parar por um polícia. – O menino não sabe que esta rua só tem um sentido?

Desmontei da bicicleta, pedi desculpas e lá disse que não sabia mesmo, procurando o sinal aflito.

- Pois agora vai levar a bicicleta pela mão até casa.

- Mas oh Senhor Guarda. O Senhor desculpe-me: está a pensar que depois de virar a esquina eu vou até ao Bairro do Rosário com a bicicleta pela mão? Está mesmo a falar a sério?

Aí ele pediu-me os documentos da bicicleta. A bicicleta nunca teve documentos, desde os meus doze anos que a tinha e não tinha quaisquer documentos, não tinha matrícula, daquelas amarelas que eu via nas motinhas, com as iniciais CSC. Então vamos levar a bicicleta para a esquadra e tu vens comigo.

Eu fui. A esquadra ficava perto. Mandou-me deixar a bicicleta encostada a uma série de Casais Boss e Fameis que lá estavam e sentar-me na entrada da esquadra. Esperas aí.

Foi-se embora e ali fiquei uma tarde inteira, à espera, a olhar para a bicicleta com medo do que lhe pudesse acontecer, a perguntar se não podia telefonar para casa, a perguntar de que é que eu estava à espera. Os Colegas do Polícia diziam que ele já vinha, que aguardasse que já se iria tratar do expediente.

A certa altura passou pela Rua um taxista que por acaso eu e a minha amiga de todos os dias (Tixa) tínhamos apanhado para casa dela. Como muitas vezes acontecia tínhamos ficado a falar com o Senhor do Taxi, que naquela noite fazia anos e que naquela noite falou, falou, e chorou e mostrou-nos a pistola que trazia e a fotografia da filha e, no final, não nos quis aceitar o dinheiro da corrida.

Quando o vi passar na Rua chamei-o. - Olhe, por favor. Lembra-se de mim. O Senhor fez anos ante ontem e levou-me à Rua Joaquim Ereira.

Que já se estava a lembrar. - Mas, mas que raio estás tu aí a fazer dentro?

Expliquei-lhe o que estava a fazer, que estava à espera há três horas do expediente, porque a minha bicileta não tinha documentos e eu descera aquela Rua que agora só tem um sentido.

– Sabe, aquela por cima do Jardim Visconde da Luz?

O motorista entrou, pediu para falar com o chefe. Foi atendido no gabinete do Chefe de onde saiu pouco depois e disse: Podes ir embora, mas a bicicleta fica cá, até teres os documentos.

- Mas como é que eu vou arranjar os documentos sem ter a bicicleta?

- Amanhã eu vou contigo à Câmara.

E foi, e tratou do livrete e da chapinha e aconselhou-me a comprar um cadeado, para ficar com tudo o que é preciso para estar descansado.

No dia seguinte lá fui à esquadra com o livrete e a chapa na mão. Deixaram-me levantar a bicileta que era, com o meu cão, a única coisa que eu sentia que era minha e que todos os dias dava graças a deus por ter.

Nesse dia fui ver um filme ao Oxford, era a "Big Wednesday", um filme impressionante com enormes ondas e tubos e tudo aquilo que qualquer surfista (que, com muita pena e inveja, nunca fui) tinha como mítico. Pela primeira vez usei um cadeado na bicicleta, prendi-a à grade de uma montra que ficava mesmo no fundo da Av. 25 de Abril, junto a uma banca de jornais que lá havia e pouco depois da loja do Prof. Gilberto (o melhor professor que tive em toda a minha vida).

A meio do filme tive um pressentimento: roubaram-me a bicicleta.

Saí do filme.

Tinham-me roubado a bicicleta.

Durante toda a noite procurei-a a pé pelo pontão, noite dentro, contra a vontade da minha mãe. Quando já era muito tarde e tive de realizar que não iria recuperá-la, voltei para casa e nessa noite, em vez de escrever, desenhei, desenhei tantas vezes a bicicleta, com os seus travões, com o seu quadro e cor entre a cor de vinho e o preto, até que se parecesse minimamente com ela. Tudo para que a pudessem encontrar, para que alguém com coração conseguisse que me fosse devolvida. Não a encontraram, bem devolveram e nunca mais fui para o Liceu de bicicleta, foi o fim de um ciclo, foi o fim do "meu tempo", a primeira perda!

Mole&Skin [olhares]

2010-03-20T12:32:00.001Z

Clicar-lhe para ler

PAI

2010-03-19T13:04:00.003Z

Quando fiz dezoito anos li em segredo o livro mais clandestino de sempre, porque era um livro indecente, que dizia as coisas que eu sentia e nunca teria tido a coragem de te escrever. Ainda hoje recordo a capa da "Carta ao Pai" de Franz Kafka e de ti a chegares ao Restaurante em Coimbra, numa das tuas visitas nos primeiros anos em que lá estudei. Era um restaurante Italiano e tinha uns bifinhos com bacon por cima e um arroz selvagem ao lado. Guardava esse lugar para ti, como um luxo, como o luxo do tempo que era estar contigo, como o luxo que era actualizar a memória da última vez que te tinha visto, ter uma recordação mais próxima do presente em que estiveste sempre ausente. Entraste no restaurante e eu virei o livro ao contrário, a capa para baixo. Hoje é o teu dia e olho para a tua fotografia e volto a sentir o orgulho de ser teu filho, como eu gostaria que cada um dos meus tivesse de mim.

"Atrevo-me a afirmar que em toda a tua vida nunca te aconteceu nada de importância comparável à que para mim tiveram essas tentativas de me casar. Não quero com isto dizer que não te tenham acontecido coisas importantes em si, antes pelo contrário, a tua vida foi muito mais rica em acontecimentos e em preocupações, muito mais tumultuosa do que a minha, mas foi exactamente por isso que nunca te aconteceu nada do que me aconteceu a mim. É como quando uma pessoa tem de subir cinco degraus baixos, havendo outra pessoa que tem de subir um só, mas um que, pelo menos para ela, é tão alto como os outros cinco reunidos; a primeira não se contentará com os cinco degraus, subirá centenas deles, milhares até, terá uma vida cheia e extenuante, mas nenhum dos degraus subidos terá para ela tanta importância como teve para a outra o seu único degrau, o mais alto, que ela é incapaz de subir, mesmo apelando para todas as suas forças, que é para ela inatingível e, por maioria de razão, inultrapassável. Franz Kafka, in Carta ao Pai

PAI

2010-03-19T12:52:00.002Z

o meu pai

Mole&Skin

2010-03-18T10:58:00.003Z

clicar-lhe para ler

É Tarde (siesta)

2010-03-17T17:07:00.002Z

É tarde. Tarde de a seguir à manhã e antes da noite. Eu sei que nunca se diz assim, eu sei que não se diz "é tarde", como se diz "é manhã" ou "é noite" e é por isso que depois do almoço, antes do torpor que me leva ao sofá da sesta me vem o "é tarde". Mas também esse "é tarde" diz o oposto de ser cedo, diz o não ser já tempo, o não ser tempo de nada, diz o tempo da maior aproximação do limbo que é a sesta num sofá de dois lugares improvisado em cama com uma cadeira ao fundo. É tarde e eu vou dormir a sesta!

John Mills em "Rayn's Daughter"

2010-03-17T13:13:00.001Z

(um visitante recorrente nos meus pesadelos)

A promessa

2010-03-17T11:47:00.002Z

(outra vez à espera, agora do jantar, ele repete a pergunta dela "o que é que eu te posso prometer", não os vejo, estão ao meu lado e não quero ouvir a resposta, abro o livro e com a caneta recuperada, reencontrada no meio das mudanças, inverto o aparo que era o truque daquela caneta, subitamente afeiçoada outra vez à estupenda caligrafia que faz e continuo o diálogo)

O que é que eu te posso prometer?

Que serei Príncipe até ao fim

Até ao último dente

Aprenderei a falar bonito sem eles

A delicadamente coxear para ti

Altivamente, desdentado e coxo

Serei o príncipe que te prometi

(eles agora não falam, presumo que tenham dito tudo com o que acabei de escrever, chegam as ovas fritas com arroz de coentros, várias delas sabem a peixe, ao peixe que haveriam de ser mas que não é suposto serem já, o diálogo anterior, o sabor inesperado faz-me recordar uma das figuras recorrentes nos meus pesadelos, o louco do filme "A Filha de Ryan", desdentado e coxo, empunhando uma lagosta viva, com que assustava quem passava nas ruas estreitas daquela aldeia Irlandesa).

Sozinho?

2010-03-16T20:05:00.002Z

Estou sentado à espera do almoço.

Um sujeito [e que raio de palavra para descrever um sem rosto de barriga e óculos] entra.

O "garçon" que é mais um ganso que descobriu a graça de ser ambas as coisas ao mesmo tempo - pergunta-lhe:

- Sozinho?

"Sozinho" era a condição do Pessoa visto pelos seus coincidentes, contemporâneos. Ele, ou o

Bernardo Soares devem ter ouvido aquela pergunta muitas vezes: Sozinho?

"Sozinho" não é diminutivo de só, não tem também a mariquice dos outros diminutivos, pelo contrário, é uma constatação do carácter excepcional de uma solidão pontual. "Ele não está só, está sozinho." O empregado do 1º de Maio - que se chama Miguel e parece um ganso bem-disposto - sabe isso e faz a cortesia de dar ao cliente o caminho para lidar com a sua solidão, o caminho mais favorável, enquanto o conduz à mesa.

Estou sozinho. O sujeito saboreia a provisoriedade dessa solidão de que não se sente capaz e pede um prato animado e um vinho frequentado e um lugar pouco iluminado.

The Big Pink - a brief history of love

2010-03-08T03:22:00.001Z

... it's all over to night

RUGAS DE EX-PRESSÃO

2010-03-05T19:43:00.003Z

E um dia ele não riu mais.

Deixou de terminar as frases rindo delas.

Ria por causa do medo que tinha do que pudessem mudar nos outros, como se fossem fórmulas de um feitiço de que desconhecesse as consequências.

Passou a parar de falar antes de última sílaba, para não se esquecer de não se rir.

Passou a ver os outros rir das suas palavras a meio e ficou assim, a ter saudades suas através do riso dos outros.

Dos outros de quem já não tinha saudades, porque deixaram de existir quando perdeu o medo dos efeitos das suas frases neles.

Por isso deixou de rir no final de casa frase como desde pequenino o fazia,

já nem os olhos riam, ainda que marcados para sempre pela anterior pressão desse receio, traços que já não se comprimiam mas que estavam ali atestando as tantas vezes dessa cerimónia com que antes terminava as frases rindo

Um jardim sem jardineiro é um barco órfão de marinheiro

2010-03-05T16:59:00.004Z

Leio o que se segue (nesta invernia desatada que me adia a alegria de viver que chega com cada Março):

"Os Invernos não se querem demolidores, mas às vezes acontece

Os Invernos demolidores são para os jardins, como as paixões assolapadas para os apaixonados: Inevitáveis, inesperados, desconcertantes, desconfortáveis, destruidores, desastrosos, provocadores e renovadores. Um Inverno como este que estamos a viver deixa, em qualquer jardim que se preze, feridas e dores para toda a vida, perdas irreparáveis, recordações eternas, mas, se lhe sobrevive, o jardim arrasado fica mais forte, mais resistente aos Invernos futuros, renovado e cheio de vida.

Para que isto aconteça - para que um jardim renasça em beleza depois de um Inverno demolidor - é essencial a ajuda de um jardineiro experiente que, na altura certa, saiba limpar as feridas, entender as dores, secar as lágrimas e semear o jardim que estava entregue às tempestades, às chuvas sufocantes e à fúria dos ventos. O jardineiro é para o jardim, como os verdadeiros amigos são para os apaixonados que sobrevivem a uma paixão assolapada." (tirado daqui).

Para além do muito que gosto de voltar a ouvir a palavra "assolapada" que é a que melhor designa o estado de paixão quando recordado ou visto de fora (ouço as avós todas a contar as histórias dos desvarios familiares com as cores dessa expressão a cada capítulo amoroso, camiliano ou de pura traição), quase que consigo imaginar o Peter Sellers no seu inesquecível Mr. Chance a dizer o que acabo de ler. Imagino-o envergando o seu sobretudo, num directo filmado no Jardim do Príncipe Real, com a imagem subliminar de Mestre Agostinho da Silva numa copa das árvores que restam, ou com o próprio retrato do mestre num pin preso à lapela.

Fazem tanta falta as palavras do Mr. Chance àquele jardim. Enquanto penso isto a autora daquelas palavras pergunta se o Jardim do Príncipe Real não vai ter um jardineiro, é a pergunta do milhão nesta história do jardim, que como uma noiva quer noivo, não pode deixar de querer jardineiro. Um jardineiro constante ou fiel, para utilizar a variação do título do livro de John Le Carré (que por acaso esteve sentado com o Senhor que vejo na lapela de Mr. Chanceneste jardim onde filmam o directo em que revejo o Mr. Chance). Faz falta ao Jardim do Príncipe Real alguém como Mr. Chance, que soubesse que terminados os trabalhos da marabunta começariam para ele os trabalhos de todos os dias e que, por isso, olhasse para o que estão a fazer a pensar nos trabalhos que o esperam.

O Jardim do Príncipe Real foi desenhado por um Jardineiro, no seu início tinha mesmo uma pequena construção de apoio ao Jardineiro, que hoje é um mictório (urinol). Um jardim sem jardineiro é um barco órfão de marinheiro. Há coisas que precisam de dono, ou do domínio que o amor dá, acho que o jardim do príncipe real é uma delas.

Obrigado Rosa, Bem-vindo Mr. Chance!

Mole&Skin serius 3

2010-03-03T17:09:00.000Z

clicar-lhe para ver

Mole&skin serius 2

2010-03-02T14:06:00.001Z

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“Este blog acabou.”

2010-03-01T13:13:00.004Z

(ilustração que é o template do blog da "diáspora blasée")

A mensagem é tal qual a transcrita e pode ser lida aqui, no blog da "diáspora blasée" que visitei diariamente desde o seu início.

Queria agradecer à autora o tempo que durou e fi-lo, por e-mail, agora faço-o aqui, nesta blogville, que é o único lugar onde estas coisas vivem e devem ser agradecidas.

Não lamento o fim, porque seria ingratidão pela oferta que constituiu o tempo que durou, agradeço sim esse tempo.

The Cranberries - Zombie (live in Paris 1999)

2010-02-25T08:05:00.001Z

"A senhora da música forte"

A Senhora da Música Forte

2010-02-25T07:50:00.002Z

A minha filha tinha cinco anos. Olhava para as coisas que queria e ficava comprometida, até que dizia mesmo que as queria, uma delas era ouvir a senhora da música forte e pedia: "Pai podes por outra vez a senhora da música forte?" E eu punha o DVD e começávamos os dois a dançar, na sala que transbordava a luz das manhãs daquele Verão em Campo Santana, numa casa que parecia mais uma varanda sobre o jardim. Agora a senhora da música forte vem aí e nós vamos vê-la os dois ao Campo Pequeno e ficar no mesmo silêncio em que ela ficava quando queria muito uma coisa, ambos conhecemos isso, aliás ficamos muitas vezes assim a olhar um para o outro.

Pontos nos iiiiiiiis

2010-02-24T21:31:00.003Z

No jornal Público de hoje foi publicado mais um artigo em defesa da obra em curso, desta vez da autoria do Engº. Ângelo Mesquita (clicar na imagem superior). O mesmo artigo motivou já o comunicado dos amigos do príncipe real, que pode ser visto aqui, ou seja: no respectivo blogue. Pela minha parte enviei ao seu autor, com conhecimento ao Sr. Vereador dos Espaços Verdes e ao Sr. Presidente da Câmara a carta (por correio electrónico) que se segue:

Como neste blogue tenho deixado registo de tudo quanto foi feito desde o início desta obra, continuarei a fazê-lo.

Ex.mo Senhor Engº. Ângelo Mesquita,

Ex.mo Senhor Vereador Dr. José Sá Fernandes,

Ex.mo Senhor Presidente da Câmara Municipal de Lisboa,

Dirijo este meu correio em especial ao Ex.mo Senhor Engº. Ângelo Mesquita, autor do artigo que hoje saiu no Jornal Público com o título "Pontos nos ii na requalificação do Jardim do Príncipe Real" e um subtítulo onde se lê "Ultrapassados os limites do tolerável na manipulação da informação, não podemos deixar de desmontar algumas mentiras".

Porém, como sobre este assunto é da responsabilidade da Vereação dos Espaços Verdes e pela sua importância não pode deixar de ser acompanhado pelo Ex.mo Senhor Presidente da Câmara, considero que o que tenho a comunicar – na sequência desse mesmo artigo – deve ser igualmente transmitido quer ao Sr. Vereador, quer ao Sr. Presidente de Câmara.

O movimento que se gerou por causa da obra de requalificação do Jardim do Príncipe Real não merece nem o tratamento nem os adjectivos que no subtítulo supra transcrito lhe é dado. Não obstante o artigo não se dirigir a ninguém em especial, o mesmo, ao ser subscrito por funcionário desta edilidade, com responsabilidades no processo em questão e ao afirmar pretender por os pontos nos ii e desmontar mentiras, não deixa de representar a primeira manifestação da edilidade sobre esse mesmo movimento, a quem acusa de manipular informação para além dos limites do tolerável.

Da Falta de Informação e de "Participação Popular"
No dia 24 de Novembro, perante o abate de cerca de 49 árvores no Jardim França Borges, diversas pessoas, entre as quais o signatário, pretenderam saber quais as razões para uma razia da quase totalidade da barreira de arvoredo que contornava o Jardim do Príncipe Real. Não obstante ter sido anunciada a intervenção no Jardim ("requalificação") e de terem sido distribuídos folhetos nas caixas de correio da zona, ninguém alcançou que onde se falava em abate e substituição de algumas árvores de alinhamento, se estivesse a falar de 60 (sessenta árvores).

Pelo seu número, pela sua localização, pelo normal aparato que envolve o seu abate (a hipótese da sua transplantação – referida a certa altura no processo – não foi pelos vistos seguida) seria no mínimo previsível que a Câmara Municipal de Lisboa, e a Vereação, fossem procuradas pelos munícipes e fregueses, procurando uma informação que – e como no artigo bem se reconhece – foi manifestamente insuficiente.

Porém, o que agora sei é que a informação não foi dada porque não existia:

- Não existia a aprovação formal do IGESPAR (do seu Presidente Dr. Sumavielle) que de forma clara não seguiu a proposta de aprovação parcial sugerida pelo Senhor Arq.to Mário Fortes, não aprovando o projecto na totalidade;

- Não existia qualquer Parecer da Autoridade Florestal Nacional, não obstante o mesmo ser obrigatório (e necessariamente escrito) e apesar de na apresentação do seu projecto os próprios técnicos responsáveis pelo mesmo terem expressamente identificado a condicionante que resultava da circunstância da obra projectada ir decorrer numa área de protecção às árvores classificadas como interesse público.

- Não existia qualquer relatório do Laboratório de Patologia Vegetal, semelhante – por exemplo – àquele que agora foi efectuado por causa das 13 árvores que estavam previstas para abate.

- Não existia qualquer aprovação das entidades externas à Câmara Municipal de Lisboa (IGESPAR) relativamente ao mobiliário a instalar no Jardim e ao tipo de pavimento escolhido.

Do exposto resulta que a afirmação constante do artigo no sentido de que aceitou o senhor Vereador um défice na participação pública e envolvimento da população, é – salvo o devido respeito – olhar para a árvore esquecendo a floresta. Na verdade, a ter existido a participação popular que acabou por existir, o que teria acontecido?

- As pessoas teriam perguntado pelos relatórios sobre o estado fitossanitário das árvores (sessenta então) a abater;

- as pessoas teriam solicitado cópia dos Pareceres prévios obrigatórios (IGESPAR e AUTORIDADE FLORESTAL NACIONAL) sobre a intervenção nas áreas de protecção junto de cada uma das árvores classificadas como de interesse público;

- as pessoas teriam solicitado cópia do Parecer do IGESPAR sobre o projecto, nomeadamente, sobre o mobiliário, iluminação e pavimentos a utilizar no jardim.

Ante esses mais do que previsíveis pedidos (porque correspondem ao mínimo legal obrigatório para o arranque de uma obra como aquela que se encontra em curso, o que é que a Vereação tinha – à data do início da obra – para mostrar às pessoas?

A resposta é conhecida, ou não deverá ser desconhecida pelo Sr. Engº. Ângelo Mesquita: A Vereação não tinha nada para mostrar relativamente às questões essenciais supra referidas.

O Parecer da Srª Arquitecta Aurora Carapinha, data de 26 de Novembro de 2009, e foi produzido a pedido da Vereação em consequência das questões que o início da obra e o abate das árvores suscitara,

O "parecer" citado no artigo da Direcção regional de Cultura de Lisboa e Vale do Tejo, constitui uma informação do Arq.to Mário Fortes, preparatória do Parecer do IGESPAR, que sugeriu ao Sr. Director daquele Instituto um Despacho (que aprovasse parcialmente o projecto, apenas no que diz respeito à intervenção ao nível vegetal) que este acabou por rejeitar, não aprovando o projecto na totalidade.

2. Da Manipulação da Informação

Logo no dia 26 de Novembro, não obstante o que vai exposto, a Vereação afirmou a existência de todas as autorizações de que a obra dependia. O que era manifestamente falso. Mais sustentou que as árvores abatidas o tinham sido por se encontrarem doentes ou representarem risco público, afirmando-se mesmo no sítio de Internet da Câmara que o estado geral das árvores em caldeira era o que resultava dos documentos então publicados mas que não se referiam a mais de um terço das árvores que foram abatidas.

Ante a contestação gerada ao abate geral de todas as árvores que compunham a barreira exterior do jardim não terão sido cortadas 13 (treze) das sessenta árvores que o projecto previa abater (vide Acta de 15 de Janeiro do Empreiteiro). Ante essa mesma contestação solicitou então a Vereação a por todos exigida intervenção do Laboratório de Patologia Vegetal, o qual começa por dizer que só duas das 13 árvores representam perigo público, relatório esse que depois é corrigido, com a emissão de novo relatório com o mesmo número e data, no qual se afirma que afinal são três as árvores a abater, necessitando as restantes de cuidados. A julgar pelos resultados deste relatório e pelos documentos publicitados sobre o "Estado Geral das Árvores em Caldeira", resulta no mínimo provável que mais de 2/3 das árvores abatidas não representassem qualquer perigo, nem o seu estado fitossanitário justificasse o abate.

É certo que posteriormente foram invocadas outras razões que não as do estado fitossanitário das árvores, como o da sua própria natureza (tratarem-se de árvores – choupos – não adequadas para aquele jardim e plantadas há não mais de trinta anos). Porém, ficou por justificar que o abate dessas mesmas árvores não fosse intervalar, faseado, de forma a não privar o Jardim da sua cercadura de árvores exterior e do efeito estético e ecológico que essa mesma barreira produzia.

Por último, regista-se que o Relatório (único) do Laboratório de Patologia Vegetal, refere essencialmente, para descrever o estado fitossanitário das árvores analisadas (à excepção daquelas que se encontram doentes), as consequências negativas que poderão resultar para aquelas árvores da intervenção em curso, colocando a tónica nessas consequências. Ora, se nesta intervenção se considerou se desnecessária a realização de qualquer estudo de impacte ambiental, como pode agora invocar-se o efeito das próprias obras em curso para justificar o abate de árvores cuja eliminação já estava prevista antes da obra ter iniciado?

Por outro lado, não estando essas árvores doentes à data do início dos trabalhos e não representando as mesmas perigo, a circunstância destas estarem incluídas no elenco das sessenta árvores a abater, faz presumir que muitas das outras árvores abatidas se encontravam em boas condições e não representariam qualquer perigo público.

Do exposto resulta ser inaceitável a acusação de manipulação da informação, sobretudo se atendermos a que a Vereação afirmou a existência de autorizações (Pareceres) de Aprovação dos trabalhos em curso, quando justificou o corte das árvores com argumentos relacionados com o seu estado fitossanitário (que ficou por demonstrar constituir perigo quanto à grande maioria das árvores abatidas), quando não se pronunciou sobre a omissão de requisitos essenciais para a legalidade da intervenção como a prévia autorização (escrita) tanto do IGESPAR como da AFN, tendo mesmo sido afirmado que esses Pareceres nem sequer eram obrigatórios.

3. Da falta de humildade e diálogo da Vereação

O movimento que se gerou em defesa do Jardim do Príncipe Real teve o mérito de ao questionar a Vereação sobre a preterição de formalidades que se consideraram (e demonstraram) essenciais, velar a mesma Vereação a procurar corigir o que antes não fizera ou fizera mal. Isto foi no entanto acontecendo sem que a Vereação tivesse tido o cuidado de dar qualquer resposta ou satisfação aos munícipes / fregueses que se lhe dirigiram, entre os quais se conta o signatário (cartas de 26 de Novembro, 9 de Janeiro, entre outras).

A título de exemplo: o Projecto relativo à intervenção no Jardim do Príncipe Real só foi enviado à Autoridade Nacional depois do signatário ter informado a Vereação que considerava a não aprovação do mesmo por parte da AFN constituiria causa de embargo da obra em curso, advertindo a mesma Vereação (vide carta de 9 de Janeiro) que não sendo demonstrado o conhecimento e aprovação do projecto por parte daquela AFN outra alternativa não restaria ao signatário do que a de promover o embargo extra-judicial da obra, solução essa que por ser manifestamente extrema (e com resultados imediatos, já que sendo extra-judicial o embargo o mesmo produziria – assumindo o signatário a total responsabilidade por isso mesmo) efeitos imediatos. Obrigando à suspensão dos trabalhos até que fosse demonstrado que a AFN e o IGESPAR se pronunciaram validamente (e ponderadamente) sobre a intervenção em curso. Resulta do processo que o Projecto só foi enviado no dia 16 de Janeiro, quando o signatário, ante a falta de resposta às suas missivas, designadamente à de 9 de Janeiro, procurou por todos os meios informar o Sr. Vereador dessa sua firme intenção.

Ora, em vez da Vereação ter agradecido, como não lhe ficaria mal fazê-lo, a intervenção de cidadãos completamente à margem de quaisquer querelas político-partidárias e sem qualquer outro objectivo que a da defesa de um jardim naquilo que consideraram estar ameaçado. Em vez da Vereação não se ficar pelo mea culpa quanto ao "défice" de participação popular., o que fez: pura e simplesmente ignorou as pessoas que se lhe dirigiram e que aos poucos se foram organizando, como aquelas que se organizaram no grupo denominado "amigos do jardim do príncipe real".

Neste quadro, o artigo hoje publicado por V. Excª. representa uma injustiça em relação aos contributos efectivos que foram dados por esse movimento espontâneo de defesa do jardim, manifestando uma intenção de colocar os pontos nos ii no que diz respeito à requalificação e que se limita a questionar a falta de verdade da afirmação da alteração do desenho dos caminhos dos jardins e a louvar o prokecto, invocando pareceres que não são os que obrigatoriamente deveriam de existir, mas os que a posteriori foram solicitados a quem – e por muito valor que tenha, e terá certamente – não substitui a necessidade da existência de um Parecer prévio e fundamentado sobre o projecto.

4. O que é que sobra?

O que é que se pode ainda aproveitar deste movimento e o que é que se poderia esperar da vereação nesta altura?

Primeiro: que reconhecesse a importância de uma efectiva e esclarecida participação popular em intervenções desta natureza e que, em especial, reconhecesse que o movimento gerado pelas obras no jardim do Príncipe real a ajudaram a defender o jardim, acautelando aspectos que não tinham sido acautelados no início dos trabalhos.

Segundo: que fosse reponderada a opção pelo pavimento (saibro compactado), quer pelos maus resultados que o mesmo já demonstrou ter relativamente a locais com uma carga de utilização intensa e – em especial – onde haja risco de quebra de vidros (esplanadas de Quiosques, passeios de maior circulação de pessoas). A solução que chegou a ser mencionada como tendo sido afastada, parece ter prevalecido na sequência de Despacho do Sr. Vereador que a considerou como a mais adequada à natureza romântica do jardim. Ora, o Jardim da Estrela, que tem igual natureza romântica e que representa (no meu modestíssimo entendimento) um dos casos de recuperação bem sucedida de um jardim, apresenta um pavimento (betuminoso) muito mais compatível com a utilização do Jardim do Príncipe Real, que o saibro compactado em que se continua a insistir.

Terceiro: Que seja aproveitada a intervenção para fazer um efectivo levantamento das espécies e imediata instrução da classificação do jardim como tendo interesse público (sem prejuízo da classificação de alguns exemplares que individualmente pela sua natureza ou história, devam merecer essa qualificação);

Quarto: Que sejam escolhidas soluções de substituição das árvores de alinhamento que assegurem a recomposição da barreira exterior de árvores que o Jardim possuía, poupando-se para já as árvores que não representam perigo e procedendo-se (se necessário) à sua futura remoção gradual, quando o efeito barreira já estiver a ser assegurado por outras árvores;

Quinto: Que seja aproveitada a circunstância da intervenção em curso para corrigir o que está mal no estabelecimento de esplanada existente no jardim, designadamente os aspectos que estão referidos na apresentação inicial do projecto, bem como a utilização da casa de apoio do jardineiro, como urinol (função que esta construção não tinha à data da sua edificação.

Sexto: Que seja efectivamente analisada e aprovada a obra em curso pela Autoridade Florestal Nacional (na sequência da recepção do projecto em 16 de Dezembro de 2009) e do que entretanto possa ter constatado no acompanhamento técnico que posteriormente a 3 de Dezembro do mesmo ano possa ter efectuado relativamente à Obra.

Sétimo: Que o IGESPAR se pronuncie sobre aspectos que não se pronunciou e que estão já em fase de execução, como a instalação daquelas candeeiros que não foram objecto (tanto quanto consta dos processos consultados) de outro parecer que o do Engº. Electrotécnico, tendo este mencionado a necessidade de se proceder à análise da sua adequação em termos estéticos /arquitectónicos.

Oitavo: Serem efectivamente escutadas as pessoas que se têm interessado procurado intervir positivamente na defesa do jardim, entre as quais Rui: Jorge Teixeira Pinto; José Calisto; Rui Pedro Lérias, Cristina Castelo Branco, num diálogo que permita minorar as consequências negativas das omissões ou contradições supra descritas.

Sem outro assunto e grato pela atenção dispensada ao presente, envio os meus melhores cumprimentos,

Atentamente,

Tiago Taron

Mole&skin serius (1)

2010-02-24T10:09:00.002Z

[Clicar-lhe em cima para se ver]

al-moço mood

2010-02-23T14:14:00.002Z

PÁSSARO ESPANTALHO

2010-02-22T12:19:00.003Z

AV. DE ROMA / FOZ

2010-02-22T09:37:00.002Z

(fotografia de José Pimenta d'Aguiar, surripiada do seu FB)

Ontem fui à Bertrand da Avenida de Roma comprar um livro. Nunca gostei muito da Avenida de Roma. O que é que interessa se eu gosto da Av. De Roma? Para além que é estúpido dizer-se que não se gosta de um sítio tão feito para viver como a Avenida de Roma ou a Foz do Porto. Pensando isso percebo que não é não gostar o que sinto, mas uma antipatia pelo carácter fechado desses lugares que parecem estar orgulhosa e arrogantemente completos há muito tempo, dando-me sempre a sensação de ser forasteiro e de tudo aquilo agradecer que a minha passagem seja breve. É sempre.