EGO

Há um ano a Câmara Municipal de Lisboa terminava o abate dos lodãos que circundavam o Jardim do Príncipe Real. Eram árvores e passaram a ser troncos cortados em formato um pouco maior do que os toros que se juntam na casa da lenha. O Jardim ganhava uma luz que feria, como fere a luz para quem esteve muito habituado à penumbra.


Eu passava por lá, no acaso sem acaso que é o do nosso dia-a-dia, o quotidiano em que as coisas estão lá porque de alguma maneira escolhemos, sem o saber, estar com elas. O Jardim do Príncipe Real fazia parte da minha paisagem quotidiana, pertencia àquelas tantas coisas em que só reparamos quando deixam de existir ou de viver (lembro-me a despropósito do que escreveu Fernando Pessoa, na versão Bernardo Soares no Livro do Desassossego, sobre essa parte subterrânea da nossa vida que de que é feito o quotidiano - “O velho sem interesse das polainas sujas que cruzava frequentemente comigo às nove e meia da manhã? O cauteleiro coxo que me maçava inutilmente? O velhote redondo e corado do charuto à porta da tabacaria? O dono pálido da tabacaria? O que é feito de todos eles, que, porque os vi e os tornei a ver, foram parte da minha vida? Amanhã também eu me sumirei da Rua da Prata, da Rua dos Douradores, da Rua dos Fanqueiros. Amanhã também eu — a alma que sente e pensa, o universo que sou para mim — sim, amanhã eu também serei o que deixou de passar nestas ruas, o que outros vagamente evocarão com um “o que será dele?”. E tudo quanto faço, tudo quanto sinto, tudo quanto vivo, não será mais que um transeunte a menos na quotidianidade de ruas de uma cidade qualquer.”).



Hoje, 24 de Novembro, a emoção da perda de um pedaço de quotidiano faz um ano. Volto a sentir a última frase do que transcrevi do Livro do Desassossego “E tudo quanto faço, tudo quanto sinto, tudo quanto vivo, não será mais que um transeunte a menos na quotidianidade de ruas de uma cidade qualquer.” Era disso que se tratava afinal e relendo o que escrevi na altura – que escrevi compulsivamente à procura das palavras que pudessem ser uma fórmula mágica de interrupção do que estava a acontecer - sinto a frustração de não ter encontrado a justa forma para estas: do que se tratava era de defender a “quotidianidade de um jardim não qualquer”, porque era dos poucos que eu não via porque era parte do meu dia-a-dia.



As datas têm o “condão de”, são parentes da varinha das fadas que também se chamavam “de condão”. As datas das efemérides têm o condão de nos retransportar piegamente ao momento que repetem celebrando o que já não existe (o nascimento, a morte, a destruição, a edificação). As datas são uma mistura de razão (a dos dias que têm calendário nome e aritmética) e emoção (dos sentimentos que existiam “no dia em que eu fazia anos e ninguém tinha morrido”). Hoje, dia 24 de Novembro celebro o despertar para a cidade, para essa parte da cidade que é o meu quotidiano e que foi o meu baptismo (e morte) na coisa pública. Uma vez tinha de ser e essa vez aconteceu com o Jardim do Príncipe Real. Dediquei-me à sua defesa com todas as faculdades que tinha e acreditei. Escrevi cartas, conheci pessoas que estavam ali pela mesma razão, lembrei-me que era advogado e que isso poderia servir para qualquer coisa. Ilusão, desilusão. O quotidiano voltou e todos os dias passo pelo jardim que me olha como a casa das noites brancas olhava para o personagem do livro, triste por ter sido pintada por uma cor que a envergonhava. Hoje passei por lá e falei com o Senhor Oliveira que conheci por causa do jardim, do afecto ao jardim. Falámos da efeméride do dia de hoje.

Disse-lhe que fazia também um ano por esta altura que morrera um senhor no banco do jardim, vítima de enfarte cardíaco e que o Senhor Oliveira conseguira reanimar duas vezes. Eu estava lá e nunca mais esquecerei a intensidade e esperança do olhar do Sr. Oliveira, debruçado sobre o peito do homem e a dizer-lhe quando o reanimou: já cá estás amigo, aguenta-te, já cá estás.

Hoje o senhor Oliveira falou-me que desse dia lembrava-se da eternidade que demorou a sirene da ambulância a aproximar-se. Demorou tanto tempo, tenho ainda o eco desse tempo na cabeça. Tanto tempo.

Despedi-me do senhor Oliveira e disse-lhe que iria escrever sobre o dia de hoje, sobre o ano que passou desde o dia em que por causa do jardim nos aproximamos todos. Obrigado Senhor Oliveira, obrigado Jorge, obrigado José Chamusco, obrigado MUITO OBRIGADO Rui Pedro Lérias, obrigado amigos do Príncipe Real, o Jardim pode ter ficado mais triste, sob o pretexto de que se queria mais alegre, mais transparente, mais iluminado, mas eu, que só penso no meu dia-a-dia, beneficiei da vossa convivência e da certeza de que mais uma vez o que contam são as pessoas, apesar dos Egos. Numa das caixas do jardim está numa palavra assinada a obra que foi feita, conforme se vê na fotografia infra. É humano, é compreensível e como dizia a Margerite Yourcenar: não faz mal, o tempo é um grande escultor e se o tempo quiser o jardim há-de voltar.