Pequeno Almoço no Águias vs. Pequeno almoço na Bénard

Acordei e como previa estava novamente inteiro, a meio da noite tive algumas convulsões mas como sabia que estava a reconstituir-me, não cheguei a acordar mesmo e lembrei-me vagamente da Metamorfose e de que um pesadelo é isso, uma coisa que passa quando se acorda e depois desaparece, por isso continuei a dormir.
Continua também o encadeado dos acontecimentos. Às três da tarde vem o senhor jornalista da TSF para fazer uma entrevista sobre o "mudar de vida" para o Alentejo. Nem de propósito. Era bem escrever primeiro para procurar se tenho alguma coisa a dizer sobre isso. O exercício de pensar nas razões das coisas precisa às vezes destas motivações, eu pelo menos preciso , mas não gosto da minha voz quando a ouço falada para ser ouvida. Acontecia-me isso em Tribunal, cada vez que me levantava e começava a alegar achava-me de uma teatralidade pretensiosa, mas só assim conseguia evoluir e criar a verdade que tentava criar com as palavras. Uma realidade que se conseguisse praticamente apalpar. Tornar coisa a razão do cliente, coisa que se visse. Falar para ser ouvido muda o discurso, como escrever no computador muda a escrita relativamente à escrita nos cadernos com a caneta desse tempo (em miúdo dividia as fases da vida pela perda e aquisição das canetas de tinta permanente, primeiro Parker, depois uma Waterman de metal preto que escrevia maravilhosamente se deitada, depois as balofas Montblanc e finalmente a Dupond retro). Não quero mesmo pensar muito nisso antes da conversa com o jornalista e se continuar a tentar fazê-lo a fuga de ideias não vai parar e corro o risco de a levar para essa mesma conversa, o que não quero.
Há uma reacção comum das pessoas quando opinam sobre o vir viver para aqui. As pessoas pronunciam-se sobre as coisas mais incríveis, deixam-me espantado por conhecerem tanto das coisas minhas que eu não conheço, das minhas motivações. Dizem quase sempre que é uma fuga, que estou a fugir do mal que passei em Lisboa e que ia tendo uma consequência verdadeiramente desastrosa para quem verdadeiramente gosta de viver. Que é uma fuga para recuperar forças e corpo, etc. Ouço e apetece-me muito não contradizer, começo a sentir alguma náusea pela estrutura do discurso de argumentação, por essa forma de raciocínio que parte da premissa e começa a virá-la com palavras e lógica (do silogismo ou outra ferramenta). Gostava de lhes dizer que vim para aqui porque sinto -ao contrário da frase do apresentador "já fui muito feliz aí" que posso ser muito feliz aqui. Só isso já me deixa feliz. Isso é uma espécie de intuição que tive desde a primeira vez que para aqui vim, ou mesmo antes dessa primeira vez, desde a primeira vez que vim para o Alentejo. Hoje quando acordei experimentei a sensação de poder que vem dos momentos em que se parte do nada. Não tenho nada aqui que me permita viver - ganhar a vida, como se diz - a não ser pintar, mas é aqui que eu quero viver, então pensei que se pode começar por escolher um lugar e depois, em função dessa escolha, ordenar tudo o resto. Ora a escolha do lugar já tem em si a escolha da ordenação que se lhe segue e que ainda não sei bem qual será mas sei que já lá está nessa escolha. Vou ao Águias tomar o pequeno almoço, compro o jornal, não me causa o mesmo desconforto a leitura das notícias que causa quando as leio em Lisboa na esplanada da Bénard, como ontem, ao frio e com o bloco de aguarelas a intercalar a leitura sofrida das notícias, da pontuação dos filmes recentemente estreados. A torrada é em pão alentejano e é a prima alentejana da torrada da Versalhes, a meia de leite é mesmo quente e tem espuma e sou eu quem está aqui, quem conseguiu vir para aqui fazer a vida a partir de um encantamento. Já cá estou, isto existe e eu existo aqui. Pinta!